... кто видел море наяву,
не на конфетном фантике,
кого ебли, как нас ебут,
тому не до романтики...

Автор неизвестен.

Однажды, где-то в начале девяностых, поехали мы в очередной раз отдохнуть в Сочи. Тогда еще я жил в Красноярске, и Сочи мы навещали три-четыре раза в год. Как обычно, поездка отличалась полным расслаблением, ради которого выпивалось большое количество спиртного. Бухали, короче.

А в Сочи у нас уже образовался круг знакомых, некоторые из которых потом вообще стали друзьями, и эти знакомые периодически навещая нас в гостинице, то завозили бочонок домашнего вина, то приглашали куда-нибудь в гости, где нас ждал по-кавказски щедро накрытый стол. И вот однажды, от одного из таких знакомых поступило нам предложение прокатиться на яхте. Даже не просто прокатиться, а покататься столько, сколько мы захотим. Даже не просто на яхте, а на суперяхте, только что вернувшейся из своей второй кругосветки. Сам же знакомый, сосватавший нам это путешествие, в последний момент отказался составить нам компанию, сославшись на занятость по работе.

Прикинув что и как, согласовав эти покатушки с нашим режимом и другими мероприятиями, типа привычной послеобеденной игры в бильярд, мы решили что часа четыре - это будет в самый раз. Посчитали, отдали деньги, договорились назавтра наутро. Знакомый уехал к яхтсменам, а мы начали подготовку. Закупили пойло, шашлыков, запивон-закусон и все тому подобное, что приобретается для пикников. Мы ж как планировали... Синее море, по нему, шурша парусами по зеркалу воды, скользит яхта, всё вокруг или снежно белое, или сине-бирюзовое, или начищено-медное. А на верхней палубе, вокруг шикарно накрытого стола, обдуваемые морским бризом, сидим все мы. В мягких креслах, попивая виски со льдом, грызя шашлык прямо с шампура...

Ага. Щаззз. Проснулись мы рано утром с дичайшей головной болью. Похмелье. Это было проклятье наших поездок. Их оборотная сторона. Веселье всего дня всегда оборачивалось утренними ломками. Со всеми сопутствующими симптомами. Вот точно таким же было и это утро. Мрачные, мы погрузились в подъехавшие за нами машины, и, решив похмеляться не на ходу, а так, как я описал выше, поехали в яхтклуб. Пока ехали, пару раз останавливались, потому что некоторых "укачивало", и им надо было поблевать. Приехав в яхтклуб мы увидели яхту. Здоровая, зараза, подумалось лично мне. Только вот не видать на ней верхней палубы со столиком и диванами...

Яхта была не прогулочная. Яхта была самая что ни на есть настоящая. Спортивная. Корпус из стеклопластика, выпуклая палуба с полосками резины и хромированными поручнями высотой не больше 20 сантиметров вокруг всей яхты. То есть на палубе стоять было нельзя в принципе. Нет, конечно эти земноводные, которые составляли экипаж этой яхты, там стоять могли. И очень даже неплохо. А вот другие люди там просто падали. Но на палубе можно было сидеть. Прижавшись жопой к этим поручням, и держась за них обеими руками. Мы решили, что комфортнее спуститься вниз.

Внизу все воняло солярой, маслами, синтетикой, ветошью, носками и чем там еще воняет в герметично закрываемом помещении, в котором четыре мужика только что проехали вокруг земного шарика. Но там был столик. Вокруг него четыре стула. А по бокам четыре шконки. Точнее две двухэтажные шконки. И все. Ни иллюминаторов, ничего такого, что позволило бы ощутить себя покорителем морских просторов. Глухо закрываемый трюм, попасть в который можно было только спустившись по лестнице в открытый люк. Типа как в погреб. Ладно, пусть так, решили мы, и устроились вокруг стола кто как смог. Кто вдвоем на стуле, кто втроем на нижней шконке. Расставили на столе все запасы, поставили стаканы, открыли бутылки.

Тут вниз спустился один из земноводных, скептически оглядел все это и сказал, что лежащих на шконке надо будет обязательно пристегивать, а в умывальник нельзя срать и блевать. И ушел наверх. Мы же, расправив плечи, всячески демонстрировали глупость и ненужность его предупреждений. Тихонько затарахтел дизель, и яхта пошла к выходу из акватории яхтклуба, где она должна была встать под парус. А мы начали долгожданный процесс похмеляния.

Все шло по плану. Минут семь. Пока мы не вышли в море. А там нас ждало небольшое волнение. Балла два с половиной-три. Поначалу нам понравилось. Мы хохотали, глядя на то, как двое, сидящих ближе всех к столу пытаются ловить катающийся по нему провиант, шутили чего-то на тему загребущих их рук... Потом одному стало не очень хорошо, и он решил лечь... Потом его выкинуло из шконки, так как никто его не пристегнул... Прямо на стол... Потом мы нарушили запрет не блевать в умывальник... Потом я решил что я самый умный, и подумал, что наверху будет легче. Я поднялся по лесенке, откинул крышку люка, и вдохнул свежего морского воздуха, и мне и вправду стало гораздо лучше. А потом я обернулся назад, потому что меня позвал кто-то из экипажа.

Я обернулся, они сидели все на палубе, по-моему даже не держались ни за что, и пили из плоской поллитровки водку Смирнофф. Прямо из горла. Без закуски. И, когда я обернулся, эту бутылку протягивали мне. Прямо под нос...

Вы когда-нибудь блевали через хромированный поручень несущейся на полном ходу спортивной яхты, только что вернувшейся из кругосветки, прямо в пролетающие мимо свинцовые воды Черного моря? Нет? Зря! Незабываемое ощущение! Но продолжалось оно недолго, потому что из люка на меня напирали другие страждущие глоток свободы. Вы наверняка знаете, что такое морская болезнь. А я видел морскую эпидемию. Бедные яхтсмены. За те сорок минут, что мы "катались" на этой яхте (вместо запланированных четырех часов) яхта была загажена вся. Залита напитками, забросана закусками, зашлепана съеденными ранее продуктами... По сути, мы только вышли из акватории яхтклуба, как почти сразу запросились обратно. Пока развернулись, пока убрали паруса... Сорок минут... Всего сорок..

А каждая из этих минут помнится так, как будто была позавчера.