По долгу службы, и подолгу времени нахожусь в различных офисах. То к одним приеду, то другие пригласят. Все в курсе, какие нынче офисы. Такое ощущение, что офис стал дорогим аксессуаром, который нельзя носить с собой, но можно им владеть, наслаждаться и показывать.
Хорошие сейчас офисы, что уж говорить - просто отличные. Приятно посмотреть, приятно посетить.
А сегодня я посетил совсем другой офис.
Так получилось, что случившийся недавно день рождения вынудил меня сменить паспорт. И я поехал в паспортный стол нашего районного отделения милиции. Поехал я туда из офиса моих друзей, и потому контраст вышел - мама не горюй.

Серая бетонная коробка, с решетками из толстенной арматуры, грубо сваренной не то ПТУшниками, не то зеками, установленными везде, где только можно представить. На окнах, на дверях, в проходах, посреди коридоров, вокруг коробок кондиционеров... Везде. Кое-где покрытыми серым мышиным цветом, а кое-где с потеками ржавчины в стиле DOOM.
Стены коридоров грубо вымазаны зеленой, либо той же серой краской. Протоптанные половицы деревянных полов. Разбитые косяки дверей. Грязные, залапаные пятна вокруг болтающихся дверных ручек.
И всю картину дополняет толкущийся в этих коридорах, между решетками народ, с запуганными взглядами просителей, и шныряющие туда-сюда как большие серые крысы сотрудники этого заведения. Смотрящие на тебя злобно-изучающе, как будто ждущие чего-то. Не то драки, не то подачки.

Заповедник совка.
Неприятный до предела.
Не дающий нам забыть о том, откуда мы все выросли.