| 9:21p |
Марьяша
Приснился мне сегодня сон: какой-то концерт и мы сидим с Марианной Катаевой где-то в тёмном уголке, рядом с подсобкой, на свернутом в рулон сценическом заднике... что-то подсказывало мне, что на сей раз у нас все получится...
Марьяша - самая красивая девушка в нашей тусовке начала 90х. Гибкая танцовщица из ресторана "Санкт-Петербург", рекламный плакат с её изображением висел на дверях её ванной и мы часто там собирались. Стоил ли описывать, как много раз я "видел" сегодняшний сон наяву - не знаю. Не думаю, что это удобно делать на страницах журнала. Прочитав этот пост лет через двадцать, я полюбому вспомню все недоговорённое до мелочей. Вообще не понимаю, зачем она приснилась. Предпоследний раз мы виделись с ней 15 лет назад у неё дома, последний раз - 18 сентября 1999 года - я позвонил ей и попросил увезти меня из больницы... куда нибудь. Спустя пару лет трагически погибает её муж и она остается одна с двумя детьми. А сегодня снится. Я проснулся и немедленно схватил телефон.
Найти её потерявшиеся реквизиты не составило ни малейшего труда, и я позвонил, чем несказанно удивил Марьяшу. "Я не просто забыла о том, как ты выглядишь, я забыла, что ты существуешь" - медленно сказала, как будто пропела. "Ты мне сегодня приснилась" - говорю, - "Я полез к тебе целоваться, а ты стала отпихивать меня, говорить, что не любишь, когда в губы...". Трубка взяла паузу, чем-то зашуршала и связь отрубилась. "Ну всё" - подумал я, - "вот черт меня дернул, кретин... идиот", но тут раздался виброзвонок: "Прости Киса, так на чем мы остановились?" Тут уже паузу взял я. Не стану же повторять глупость, от произнесения которой, сижу теперь на мурашках. "Ты мне только что приснилась и я просто позвонил узнать, всё ли у тебя в порядке, здорова ли ты, счастлива..." - я тоже старался медленно выговаривать слова, чтобы замаскировать, выдающую волнение дрожь.
Оказалось, что в тот момент, когда Марианна мне снилась - примерно в 17:00 - она тоже спала. Маленький Егорка болеет ветрянкой, у него высокая температура, лихорадка и озноб, мама дала ему лекарства, прижала к себе и так и уснула, разбудил ее мой звонок. Но ей не снилось вообще ничего. О моем существованиии она забыла. Мы договорились встретиться сегодня-завтра, но знаю что будет... однажды, десять лет назад, я силой остановил накатившую влюблённость и знаю, что стоит дать себе сейчас хоть малейшую поблажку - эмоция перехлестнет через край, неминуемо причинив боль. Так, как она любила своего погибшего мужа, она больше уже никого не полюбит, а уж тем более меня, которого знает как облупленного...
Вот, вроде написал и легче стало. Я перестал писать тексты песен, когда отпустил последнюю любовь, последнее свое разочарование. Самым последним поэтическим опусом стала известная песня про ICQ, после чего вдруг как-то в Москве попыталось прорваться:
помнишь, мы шли... смеркалось
солнце с водой игралось
я протянул тебе белый платок
ты в него сморкалась
время летит все быстрее
словно комета Галлея
шёлковый белый измятый платок
на траве алеет
...после чего - будто отрубило. |