Как бы, Титаник, что ли Я очнулся. Открыл глаза. Сначала я подумал, что ослеп: кромешная тьма вокруг, абсолютная темнота. Помахал перед лицом рукой - ни малейшего движения тени не угадывалось в вязкой черноте. И тишина, какая-то давящая, многотонная. Только моё неровное дыхание, да противный звон в ушах.
Это Терехов, колчаковская сволочь, что-то подсыпал мне в стакан. С самого начала не доверял ему... наверное, слишком слабо не доверял. Только ступили на палубу "Глории", прилип, как банный лист, и уже не получалось никак от него отклеиться. "В Америку... в Америку..." - гад! Усыпил меня и ограбил. И, вот, теперь...
Ну, понятно: "всё моё богатство" теперь у него. А, вот, куда это меня засунули? Я стал судорожно обшаривать карманы. Нашёл! Зажигалка послушно чиркнула, и трепещущее бензиновое пламя высветило нехорошее. Я надеялся и верил, что со зрением у меня всё в порядке. Похоже, что так. Не в порядке было другое: я сидел на потолке своей каюты и тупо оглядывал полный разгром вокруг. Такое, наверное, мог учинить и подлец Терехов, но что-то меня настойчиво убеждало - не он. Я сидел на потолке, и потолок был снизу, и засыпан всем тем, что раньше находилось на полу и стенах. Метнулся я к иллюминатору, за толстым стеклом - беспросветная чёрная занавесъ, а по резиновому периметру недобро пузырилась влага.
Что же произошло? Корабль лежит вверх винтами на дне, я каким-то образом оказался в "воздушном кармане", а надо мною "километры воды"? И почему утонул корабль? И неужели я так крепко спал? Ну, и что, чёрт возьми, теперь делать? И, самое главное: кому здесь, в этой перевёрнутой каюте я задаю так много идиотских вопросов?
Спокойно. У меня есть воздух, у меня есть сколько-то времени. Сжигая кислород, я имею свет. Открыв окно, я буду иметь воду. Очень много воды. Это скорее она будет иметь меня. Во все дыры - в прямом смысле. Ничего не делая, я буду иметь больше времени, без света я буду иметь больше вдохов и выдохов. Но смысл?
До поверхности не добраться. Слишком поверхностно я рассуждал о своих возможностях. Из всех пузырей во мне - только мочевой, он не научит плавать. Я - не рыба. И в данном случае - это не комплимент. Это и не приговор. Потому, что обвинять меня, вроде, как бы, и не в чем. Неудачник - это не преступление, это судьба. ЛОХ - вода по-шотландски.
Пламя зажигалки плавно умирало. Из бутылки коньяка и обрывка простыни я соорудил лампадку, не молился, но искренне поплакал. Так, вроде, положено. Дышать становилось всё труднее, тряпка коптила и даже стало теплее. Душно.
Умирать от удушья извне - мучительно и неприятно, проще повеситься. "Или взорвётся, или прольётся" - подумал я, держа бутылку в руке. А было бы прикольным - пожар на дне океана. Но кислорода нам с ней, бутылкой, на двоих уже не хватало. "Не взорвётся", - понял я и метнул "снаряд" в стекло иллюминатора. "А вот, те хрен!" ответил не дрогнувший ни единой морщинкой -трещинкой иллюминатор, и осколки эльзасской бутылки, и брызги дешёвого коньяка окатили меня прямо в лицо.
Если перед тобой ставят табличку "Выхода нет", возможно, что его нет действительно. В этом Мире Лжи иногда проскальзывает непонятным образом и непонятно зачем - Тень Правды. а...