Служба искусственного рассеивания туманов

Милицейский лытдыбр.
На работе наступил откат после аврала, длившегося последние две недели. Из темпа с ходу выйти не получилось, поэтому целый день мотался по отделу, хватаясь то за одну, то за другую фигню, перебрал всякое ремонтное старье, подбил бумаги, обнаружил три давно починенных бесперебойника, лежащие в готовой стопке восемь месяцев, поменял стартёр в лампе дневого света... Всё переделал, что мог, короче говоря. Тоска смертная. В итоге созвонился с манагерами и свинтил на пол-часа без мелочи раньше. По пути домой был довольно бесцеремонно остановлен милицией:

- Гражданин, постойте!
- М-да?
- Вы вшторенный, что ли? (какое дивное сочетание слов, филологи истекут слюной)
- Никак нет, товарищ... эээ... старший сержант.
- А чего вид такой мутный?
- Зае*ался ни х*я не делать на работе, пятница.
- А... Извините, идите.
- Есть идти!

...и ввалился в маршрутку, заплатил, приложил голову к стеклу, за которым мелькает, мигает, отсвечивает всякое. Почему-то резко вспомнил прошлый эпизод общения с милицией на тему всяких веществ, имевший место быть лет восемь уже, наверное, назад.

Я тогда ещё занимался всякой фигнёй, в компьютерной сфере консультировал и налаживал иногда, но на постоянном месте работы не обитал. И вот мне понадобилось домашний кулер привести в порядок. Я заехал к товарищу, работавшему в компьютерном магазине, и взял у него пакетик термопасты (это такая обычно белая дрянь, от пальцев хрен ототрёшь, но нужна) и шприц с машинным маслом, с чем и нацелился домой. Угу, десять раз нацелился. В общем, приняли на остановке, в рамках какого-то очередного антинаркотика, два сержанта. В ста метрах от районного отделения. Со шприцом с мутной жижей внутре. С пакетиком с белой пастой. Между приступами истеричного смеха я пытался что-то им объяснить, но сержанты толком не слушали - судя по их довольным физиономиям, они ощущали, что поймали не меньше чем колумбийского наркобарона и на них сейчас генеральские звёзды посыплются. Ну ладно, приняли и приняли, в конце концов, день свободен, делать нефиг, лето, ну и не в драку же вступать с двумя милиционерами посреди города.

Доверил доставить себя в РОВД, ещё раз по пути попытался объяснить, что в шприце масло, а на пакетике вообще написано, что это "термал компаунд" и что им не то что ширяться, его даже "ду нот ит", елки-палки, но сержантам это, разумеется, не помогло. Бухтя чего-то про экспертов и изъятие, они пол-часа составляли протокол, пока наконец-то не явился с самого начала вызванный капитан. Добирался до кабинета он пол-часа, далеко пойдёт, или уже пошёл, наверное, темпы маршальские у человека. Впрочем, глумиться не стоит - именно у капитана оказались связаны мозги, уши, глаза и прочие органы мыслей и чувств и он наконец-то поддался на моё предложение понюхать содержимое шприца. Выдавил пару капель между пальцев, растёр, принюхался, вытер пальцы о столешницу и выдохнул в направлении сержантов: "На х*й пошли отсюда."

После этого капитан взял бумажку, что-то на ней быстро написал, и обратился ко мне: "Слушай, вот это бумага, что у тебя к нам претензий нет, ты её пожалуйста подпиши, а я тебе обещаю, что этих мудаков лично вы*бу, им у меня это масло до пенсии сниться будет".

Я, ещё раз посмеявшись, подписал и был препровожён на остановку, где как раз подходил подходящий (хехе) троллейбус.

Глупость, но чего-то вдруг вспомнилось... И ни тогда, ни сегодня, не подбрасывали наркотиков, не выбивали ложных показаний на Ходорковского, не бросали в гебистские застенки, даже не расстреляли ни разу. Вот такие недоработки на местах имеют быть.