Умираю, но не сдаюсь

Под настроение стихотворение
Если дорог тебе твой дом,
Где ты русским выкормлен был,
Под бревенчатым потолком,
Где ты, в люльке качаясь, плыл;
Если дороги в доме том
Тебе стены, печь и углы,
Дедом, прадедом и отцом
В нем исхоженные полы;

Если мил тебе бедный сад
С майским цветом, с жужжаньем пчел
И под липой сто лет назад
В землю вкопанный дедом стол;
Если ты не хочешь, чтоб пол
В твоем доме москвич топтал,
Чтоб он сел за дедовский стол
И его потом заблевал...

Если мать тебе дорога —
Тебя выкормившая грудь,
Где давно уже нет молока,
Только можно щекой прильнуть;
Если вынести нету сил,
Чтоб москвич, ее обокрав,
Ей с экрана в лицо плевал,
Ее пенсию промотав;
Чтобы те же руки ее,
Что несли тебя в колыбель,
Убирали за ним говно
И просили копейку в метро...

Если деда ты не забыл,
Что качал тебя на руках,
Что хорошим солдатом был
И пропал во Ржевских лесах,
Что погиб за Волгу, за Дон,
За отчизны твоей судьбу;
Если ты не хочешь, чтоб он
Перевертывался в гробу,
Чтоб солдатский портрет в его
Взял москвич и на пол сорвал
И у бабушки на глазах
На лицо ему наступал...

Если ты не хочешь отдать
Ту, с которой вдвоем ходил,
Ту, что долго поцеловать
Ты не смел,— так ее любил,—
Москвичи чтоб ее живьем
Продавали чуркам, жидам,
Распинали ее втроем,
Развозя по своим кабакам;
Чтоб досталось трем этим псам
В стонах, в ненависти, в крови
Все, что свято берег ты сам
Всею силой мужской любви...

Если ты москвичу с баблом
Не желаешь навек отдать
Дом, где жил ты, жену и мать,
Все, что Русью с тобой зовем,—
Знай: никто ее не спасет,
Если ты ее не спасешь;
Знай: никто его не убьет,
Если ты его не убьешь.
И пока его не убил,
Ты молчи о своей любви,
Край, где рос ты, и дом, где жил,
Своей родиной не зови.
Пусть москвича раздавил твой брат,
Пусть эту гниду убил сосед,—
Это брат и сосед твой мстят,
А тебе оправданья нет.
За чужой спиной не сидят,
И чужой заточкой не мстят.
Раз подонка убил твой брат,—
Это он, а не ты солдат.

Так убей москвича, чтоб он,
А не ты на земле лежал,
Не в твоем дому чтобы стон,
А в его по мертвым стоял.
Так хотел он, его вина,—
Пусть горит его дом, а не твой,
И пускай не твоя жена,
А его пусть будет вдовой.
Пусть исплачется не твоя,
А его родившая мать,
Не твоя, а его семья
Понапрасну пусть будет ждать.
Так убей же хоть одного!
Так убей же его скорей!
Сколько раз увидишь его,
Столько раз его и убей!

Когда очередь подойдет на модерации в

ru_anti_moscow@lj перепощу. Здесь пускай пока повесит, а то забуду утром.