ч.-ч. Две ночи подряд занималась книжным развратом: разложила на тумбочке и на кровати штук пятнадцать книг (современная российская проза), начинала читать и через пять-пятнадцать страниц понимала, что незачем. Возникло впечатление, что с тех книг-цветов жизни, которые дарили мне нектар, уже его собрала, а другие выделяют бессмысленные для меня субстанции. Дело не в том, что "плохо написаны", некоторые хорошо ("Санькя"), но зачем? С горя стала читать Тургенева. "Новые люди" - те же повторяющиеся сегодня парадигмы, еще "Бесов" достала из шкафа, давно собираюсь перечитать. А тут открыла ленту и наткнулась на статью М.Эпштейна про
электронный унибук. Все правда: что-то изменилось. Раньше драгоценные книжные тела стояли в тех же шкафах, почти в том же количестве, но каждое помнилось отдельно, а теперь они будто слиплись в бумажную массу, в многабукафф, хочется как бы извлечь из них экстракт, да уже и не из них, а из новых. Новых не нахожу. Зато у меня сложился в голове "фоторобот" сегодня написанной книги, которую хотелось бы прочесть.
( Read more... )