Ночь распаковывает сны из старых файлов,
И рваной строчкою стихов кропит страницы,
Мне бы тебя на пять минут… на миг… случайно…
С серьезным видом «не смотрю»… через ресницы…

А гордость всё не признает: кувшин уж полон…
Хоть и сочится через край соленой влагой,
Последний сердца бастион разлукой сломан,
И не стесняюсь слезы лить перед бумагой…

Еще немного летних дней и дождь заплачет…
И вальс прощальный закружат крылатки клена,
Меня нет в осени твоей, мой милый… значит
Останусь строчкой… ветерком… твоим… зеленым…


© Шелковая

Белым по белому, мелом и солью
Пишет зима свою повесть простую.
Не называй наважденье любовью,
Я это как-нибудь ...перезимую.

Шёлковой кистью по бархатной коже
Вместе с весной пробужденье рисую.
Ты бесконечно мне дорог, и всё же
Я это пере...перевесную...

...Крестиком вышью осенние ночи,
Книги твои до утра пролистаю.
Реже звонки, разговоры короче,
Я не живу без тебя - ВЫЖИВАЮ..



Наталья Серегина

I am of both your directions
Existing more with the cold frost
Strong as a cobweb in the wind
Hanging downward the most
Somehow remaining
Those beaded rays have the colors
I've seen in paintings - ah life
they have cheated you...
thinner than a cobweb's thread
sheerer than any
but it did attach itself
and held fast in strong winds
and sindged by leaping hot fires
life - of which at singular times
I am of both your directions -
somehow I remain hanging downward
the most
as both of your directions pull me.

- Marilyn Monroe -