Мне снится, что я умер вчера.
Но нет на это реакции в мире.
Раздвинуты все окна в квартире,
В них, как всегда, бьет солнце с утра.

Мне снится, что я умер вчера.
Но жизнь идет своей чередою,
И на могилке с свежей землею
Цветов - ну не сказать, что гора.

Мне снится, что я умер вчера.
А жил ли я вообще? Или это
Был только сон, кому-то и где-то
Приснившийся, который с утра

Уже не помнишь? Повод ли плакать?
Из плакальщиц - лишь дождик да слякоть...
Слагаются минуты в года.
Где ж памятник мой нерукотворный?
Геройский обелиск? Столб позорный?
Их смыло Время, точно вода...