Sviatoslav's Journal
[Most Recent Entries]
[Calendar View]
[Friends View]
Tuesday, June 22nd, 2004
| Time |
Event |
| 12:58a |
хмммм..... Опять срацца начал... С чего бы это? Видать, жара на меня так действует... Сегодня на маймаке по полной начал опускать Ю-Ю Шевчука... А там, видать, куча его поклонников тусуется... В общем, танцы начались. Задела себе там боевой профайл... Чую, иду на бан... Хотя, я очень отходчивый... Сегодня обсираю кого-нибудь по полной, а завтра уже "всё так чудесно и мило... равноправие и либеральные ценности..." | | 1:08a |
нету сабжекта, нету...
Я знал, когда я скажу "наконец".
Я знаю, когда я скажу "вот это -- счастье".
Но, я не знаю... скажу ли... я... когда-нибудь... это... | | 8:57p |
winston super lights
Материальная сторона жизни повернулась ко мне не самой своей лучшей стороной... и теперь мне приходится курить сабж... Но, это ещё ничего... ибо я вообще слабо представляю, что я буду курить, когда пачка сабжа закончится...
Главное, выкинуть все бычки... | | 11:49p |
как истинный новый романтик
Постмодернизм умер. А что осталось нам? Обломки мёртвого мира и тонны просроченных чувств внутри нас. Каждое чувство упаковано в свою баночку. Баночки давно вздулись. Надписи на крышках показывают нам красный свет... Но, мы всё же открываем каждую банку, всматриваемся, принюхиваемся. Мы знаем, что нет другого способа одолеть многолетний голод, кроме как найти среди этой тухлятины нечто свежее. И мы совершаем эту прогулку по минному полю, собирая в корзинку для грибов неразорвавшиеся снаряды. Ставя галочку каждый раз, когда слышим щелчок осечки... Щёлк-щёлк-щёлк... а, нет, это ветка, вычёркивай. Ветка -- не интересно.
Романтика, это вечное ожидание трагедии. От этого романтики долго не живут. Организм слишком быстро истирается. Нашим отцам, плюющим собакам в рот было проще. Они до сих пор живи... они до сих пор продолжают плевать собакам в рот, трахаться с разными шлюхами... только в глазах у них теперь пустота. Не так, как когда-то. Они потеряли то, чего не имели. Они потеряли власть над миром, который не признавали. Они всё ещё владеют тем, чем владели всегда -- своей жизнью. Когда-то это было всё. Теперь это ничто. А что изменилось?
Я смотрю наполненными перебродившими чувствами глазами на текст. И я вижу и чувствую его, но не понимаю, зачем это. Я уже не я. Не тот, что был совсем недавно. Я уже не нахожу в бессмысленности наслаждения. А смысла никакого нет. Этот путь длиной в жизнь проходит лишь через одну фразу: "так, для чего это всё?" |
|