Горит старый мир, как вата,
Которую жгут, смеясь,
Два брата-дегенерата
И слюни пускают в грязь.
А новый еще по лужам
Бегает босиком,
Но взгляд его тверже, уже
И смотрит на всех волком.
Не будет в нем чартерных рейсов,
Не будет всемирных сетей...
Совсем иным интерфейсам
Научит он наших детей.
Вот мальчик навострил ножик,
Он режет (пока лишь) свирель.
Какого ещё художника
Посмеет родить апрель?