Старый дурак. На кой черт я писал про отой «Абрамс»… Кто меня, дурака, за язык тянул.
А теперь придётся ехать. Тащиться в этот ебаный Сомалистан. На эту ебаную Красную площадку. В это ебаное средневековье.
Там лезть на броню. Делать селфи. Ссать на могилу Путина.
Видеть их. Разговаривать с ними. Раздавать окорочка. Пороть этих, ведущих с «Эха Москвы», как их там. Пацан же обещал выпороть. Пацан должен.
Назвался груздем - за козла и отвечай.
А мне все это уже нахер не надо.
Мне уже так абсолютно насрать.
На них. На всех.
На эту территорию. На то, что там будет. На ведущих. На слушающих. На мою квартиру. На мой гараж. На списки террористов. На все эти жанжаки-автозаки. На сталинистов. На путинистов. На либералистов.
На все, что составляло когда-то мою жизнь.
Ментальный ров с этим геополитическим недообразованием в моей голове уже такой, что в нем свободно помещаются крокодилы размером с кита.
В моей голове за поребриком уже давно чёрная дыра и белое пятно. Есть там жизнь… Нет там жизни… Да глубочайшим образом похуй.
Щас, все брошу, и потащусь исследовать эти мусорные ебеня.
Дедушка не хочет на танке в Москву.
Дедушка уже старенький.
Кто деда за язык тянул…
О-хо-хонюшки…
Долбоебушка.
Доброе утро.
Да, Олечка?