| О Говарде Филиппе нашем, понимаете ли, Лавкрафте |
[Jul. 12th, 2006|06:01 pm] |
| [ | Current Mood |
| | мёртвый Ктулху спит, ожидая | ] |
| [ | Current Music |
| | Аквариум - Мёртвые матросы не спят | ] |
Не нужно фхтагна, товарищи. Ужастей может напридумывать любой литературный негр с плантаций голливудщины: Лавкрафта же я ценю за прекрасный и почти неизвестный у нас поэтический дар. Я его, конечно, попорчу при передаче, ну извините: не могу сдержаться :-). Вот, например, «Сад»: Древний, древний сад в виденьях часто мне себя являет,
Тот, где майского светила проблеск призрачный играет,
Где цветов окрас кричащий, посеревши, увядает,
Где крошащийся столб мысли о вчерашнем пробуждает.
Лозы в трещинах укромных на стене и мох вкруг лужи,
Чащ плетенье худосочных темную беседку душит,
Тропы тонут средь побегов редких странных трав в молчанье,
Затхлый трупный тусклый запах в воздух вяло источая.
Здесь создания живого нет в уединенных кущах,
Тишина внутри ограды не откликнется зовущим.
Исходил я сад, прослушал, и стремлюсь понять, проснувшись,
Здесь когда же побывал я в возрасте давно минувшем?
Призову в воображенье день, что больше не настанет,
На пейзаж тот серый, серый пристальный мой взор заглянет.
И меня печаль охватит, задрожу я, ибо знаю:
Этот сад моё есть сердце, — в нём надежды увядают. |
|
|