Как я не умерла сегодня
Ночью снилось, что я влюбилась в Родиона Деева. Было достаточно приятно. Может, так и надо в самом деле, а не это вот всё.

Неделю терзалась сомнениями, можно ли мне написать Ж, если очень хочется, и как именно это сделать: смолток личными сообщениями, длинное и откровенное письмо в секретном месте или всё-таки никак. Выбрала первое. Ну и ничего, поболтали немного, он отвечал довольно скупо, но будто бы почти без неприязни, я не устыдилась ни одной из своих реплик, и что-то сладко-солёное растеклось по моему мироощущению от этого скромного взаимодействия.

А сегодня меня накрыло хуй знает чем. То ли вирус, то ли гриб, а может просто паническая атака. Надо сказать, я в 31 резко физически состарилась, что не особо удивительно при моём образе жизни и отношении к здоровью. Тело уже хлам, болит то тут, то там. Лёгкие, суставы, даже уши. Съездила вырвать зуб, пропила антибиотики. Остальное решила оставить до Москвы, а там, глядишь, само рассосётся. Наконец явились яростно зудящие мокнущие язвы на ногах, с которыми невозможно купаться и носить обувь.
И вот сегодня я зашлась особенно злым кашлем и поносом, у меня онемели ноги и в мозгу будто что-то куда-то закатилось. Затряслась-обмякла, села-встала-легла-встала-упала. Всё стало бессмысленным и торжественным. Блять, думаю, да я же умираю нахуй. Точно, так всегда бывает, когда умираешь. Надо скорую вызвать. Нет, не надо. Постелите мне степь, занавесьте мне окна туманом, вся хуйня. Надо написать Ж! А то как же, вот умру я, не сказав ему чего-то важного, он же сам потом жалеть об этом будет. И всё, что можно сказать, вот хотя бы что мне снилось, будто я влюбилась в Родиона Деева, вдруг оказалось очень важным. Я разрыдалась. А потом всё стало неважно. Ну, умираю, говна-то. А потом я подумала: да хуй там было, всё со мной нормально. Не глупи, маша, иди покури лучше. Пошла покурила. Смотрю: всё уже не так торжественно и бессмысленно. Бля.
Хорошо, что интернета не было и я не могла написать Ж, пиздец бы глупо это выглядело.