10:24p |
А вот и Бродский. Лучше не бывает. Теперь все чаще чувствую усталость, Все реже говорю о ней теперь. О, промыслов души моей кустарность, Веселая и теплая артель. Каких ты птиц себе изобретаешь, Кому их даришь или продаешь И в современных гнездах обитаешь, И современным голосом поешь! Вернись, душа, и перышко мне вынь, Пускай о славе радио споет нам. Скажи, душа, как выглядела жизнь, Как выглядела с птичьего полета? Покуда снег, как из небытия, Кружит по незатейливым карнизам, Рисуй о смерти, улица моя, А ты, о птица, вскрикивай о жизни. Вот я иду, а где-то ты летишь, Уже не слыша сетований наших. Вот я живу, а где-то ты кричишь И крыльями взволнованными машешь. |