В ночном
LEON WYCZÓŁKOWSKI. У кого-то друзья – собаки, у меня картины. Часами разглядываю, прислушиваюсь к внутреннему камертону: нравится, нет? Совпадает, «тикает»? Тени, блики, свет, палитра – все мешается в кучу, потом – словно вспышка: оно! Кроме картин, мне не о чем писать. Ничего неинтересно. Доктор, это навсегда? В жж один
малютка пожаловался, что ему перестали давать «по утрам» юные особы
(прошу прощения, пост с откровениями удален, значит, все небезнадежно):). Кто из нас болен? Ах, это, говорят, он свободен, а ты – нет. Ну, её на хрен, такую свободу. Он пишет – а мне неловко. Три часа. Пошла спаточки. Гуд бай!..