Решил перевести предыдущее.
They’ve chosen Crapface for the president.
Well, what of that? It’s hardly precedent
That fools and punks, with blind, unthinking cheer,
Have handed Crapface votes from year to year.
Soon he’ll be moving into some White Mansion—
Or Kremlin, say, whichever fits the bill—
And men of reason, struck with apprehension,
Will groan, foreseeing endless years of ill:
He’ll plague the West with crises never-ending,
His homeland send into abyss descending,
And split the earth in two— ‘til what remains
Are pure-of-thought against the crap-for-brains.
But truly, friends, the future isn’t dire.
He’d plot our doom from craters filled with fire,
Yet still, the world won’t shatter at his hand—
He’ll leave us bruised but standing in the end.
And time will shake off ignorance and error,
And soon his name will vanish from the map.
We’ll banish Crapface to the past forever,
Along with all his cronies and their crap.
20 января 2025 г.
Избрали президентом Говнюкова.
Казалось бы, ну что же тут такого,
Что голоса глупцов и пиздюков
Бесстыдно заграбастал Говнюков?
Поселится он скоро в Белом Доме,
Условно говоря, или в Кремле,
И люди доброй воли будут в коме:
Мол, жуткий ад настанет на земле,
Напустит он болячки на Европу,
Свою страну расфиндифлячит в жопу,
И мир поделит весь на тех, кто чист,
И тех, кто, так сказать, говнюковист.
Да ну, ребята, слишком много страху.
Пускай он хоть в вулкане на Оаху
Вынашивает планы пиздеца —
Он нас не расхерачит до конца.
И мир отбросит тупости оковы,
И через горстку лет, а не веков,
Забудем мы навечно Говнюкова
И разных всяких прочих говнюков.
7-8 ноября 2024 г.
Поимел недавно любопытную беседу с небезызвестным Чатом Гэпэтэ.
Говорю ему, напиши куплет с точной рифмой. А он в ответ:
Конечно! Вот куплет с точной рифмой.Короче, вышло как всегда. Тогда решил: всё, иду на хитрость. Говорю: сначала подумай, а потом напиши куплет с точной рифмой. И он что-то получше выдал. А я говорю, ещё подумай, ещё. И вот, всего после 4-х таких просьб, он выдаёт:
Над лесом солнце встало, день начав,
И птицы звонко в небе запели.
Природа пробуждается от сна,
И в сердце радость с утренним лучом.
Ветер шепчет, листья шелестят,Совы, конечно, убили наповал, но рифма-то наконец — точная! Пусть и глагольная. Говорю ему уже с надеждой: а подумай-ка теперь вдвое сильнее обычного. И тогда он напрягся на лишнюю секунду и выдал:
Ночь тихонько звёзды зажигает.
В тишине лишь совы голосят,
Тьма вокруг нас нежно обнимает.
Сквозь туман рассветный свет струится,Что, в общем, вполне сносно! Я говорю, молодец, а сонет в таком духе можешь? И он выдал сонет. Ну, я не буду весь сонет цитировать, а только посылку:
Речка серебристая искрится.
Ветерок весенний гладит травы,
Шёпот нежный слышен средь дубравы.
Так пусть в душе всегда звучит мотив,Вот такое вот. Решил, что пора на этом заканчивать. А то тут уже совы голосят.
Что дарит свет и миру позитив.
Написал это в день их "выборов" 12 лет назад, и ничего с тех пор не изменилось.
То, что всё заранее известно,
Было мне заранее понятно,
Но сегодня всё же интересно,
Что сегодня всё же неприятно.
На сотнях досок, висящих на сотнях стен,
Я писал: «для каждого эпсилон существует N,
Такое что», и у доски усердно радел,
Определяя предел.
В это время случались зима и весна,
Цунами, землетрясения, война,
И лишь эпсилон жили среди перемен
В ожидании N.
В ожидании N, такого что после него,
Вероятно, не будет уже ничего,
И раскрошится явь, и расплавятся сны —
Ни зимы, ни весны.
Только N, как гудящий неоновый знак,
Как с кривою ухмылкой кровавый зигзаг,
Как в пыли черно-белой цветные мелки
У последней доски.
27 декабря 2023 г. — 1 января 2024 г.
Попросил ChatGPT написать рассказ про Штирлица. Ну, понятно, такой добротный автоматический рассказец, но одна фраза в нём меня просто убила:
Штирлиц поехал в город Простоквашино, где проживал Голдфингер.Всё, дальше продолжать не надо.
Войну на три дня, приуроченную к четвергу,
Строго по плану разыгрывают где-то недалеко
Командующие Суровикин и Шойгу,
Водители Ларионов и Кутько.
И едва ощутимая гарь, и далёкий гул
Плывут уже сорок, поди, четвергов,
И подрагивают Белгород и Барнаул,
Петропавловск-Камчатский и Петергоф.
Убеги хоть в пустыню, а хоть в тайгу,
Всё равно впереди — кувалда или окоп,
Изыскали командующие Суровикин и Шойгу
Внутренние резервы Ларионова и Кутько.
Впереди запланированные зима и мрак,
Позади сто тысяч убитых — всего делов,
И уборщица Симакова не знает, как
Погибал автосцепщик Харитон Круглов.
Лишь в одном окне тысячеваттные лампы жгут,
Лишь в одном окне — потирание рук и смех,
Это докладывают начальнику Суровикин и Шойгу,
Как хронически опережает транспортный цех.
Но ухмылка главного и в глазах подчинённых елей
Отступают на задний план, и увидеть уже легко
Харитона Круглова в мёрзлой чужой земле
И пропавших без вести Ларионова и Кутько.
26-27 ноября 2022 г.
Нависла ночь. Рычат собаки.
И то ли взрывы, то ли гром.
Напротив ГУМа лысый хакер
На баттл отправился с добром.
Остервенело витаминит
Программу жизни на Земле —
Постой, голубчик, вэйт э минит
ЛюдЯм навешивать люлей.
А то ведь знаешь как бывает,
Ведь люди стерпят, да не всё.
В ночи сирены завывают,
В груди под ложечкой сосёт.
27 июля 2022 г.
Как-то раз однажды вдруг
Загорелось всё вокруг.
Собралась толпа зевак:
Вот Зехек, а вот Зефак,
Вот стена, а — вот те на —
Вдоль во фрунт стоит страна,
На неё глядит из Хонд
Проезжающий тульмонд.
Эврибади говорит:
«Это что у вас горит?»
А в ответ через бурьян:
«Ничего тут рьян-де-рьян
Не горело никогда,
Лишь кремлёвская звезда,
Вперясь в щусевский гранит,
Мир нещадно боронит.
Проходи, пока живой,
Или — к стенке, если свой.»
16-17 июля 2022 г.
Недавно просматривал ленту в инсте и увидел фотографию с розами в окне на фоне заходящего солнца и подписью: «шикарные закаты из моего окна». Немедленно подумалось следующее.
Закаты
Шикарные закаты
Из моего окна,
Вон тучи, как солдаты,
Вон солнце, как война.
И где-то полыхает,
А где-то стынет кровь,
Закат не утихает,
А гибнет вновь и вновь.
Горят в бомбёжках даты,
Кончается весна,
Шикарные закаты
Из моего окна.
27 мая 2022 г.
Восемь лет назад без двух недель написал я это стихотворение по одному весьма печальному поводу. И вот опять, 8 лет спустя, опять всё то же самое, только ещё хуже.
По поводу
От Владикавказа до Новой Земли
И от Магадана до Бреста
На карте всемирной недавно нашли
Огромное лобное место.
Вспотевшею плешью сверкает оно,
Сползая в морские глубины,
Где реки густые стекают на дно
Из темного гемоглобина.
Когда-то была здесь большая страна,
Но лет с тех пор столько минуло,
Что мало кто помнит, была ли она.
Наверно, она утонула.
Казалось, все просто: дай жить и живи.
Но нет. И она утонула — в крови.
12 марта 2014 г.
Коронавирус шагает по планете. По магазинам ходить не очень хочется. Но есть же надо.
— Я подсчитал, — говорит Матюша, — сколько нам нужно запасти дома калорий, чтобы месяц не ходить в магазин.
И показывает: вот столько-то. Я говорю:
— А как же ты это подсчитал?
— По норме, — отвечает.
— По какой норме?
— Октябрьской.
— Какой октябрьской?
— Ну, как какой — блокадной.
Ну-ну.
I am condemned to impotently parrot
Lines rhyming love with blood, or worse, with carrot,
While life, of all vocabulary vast,
Rhymes with rebuke and funeral repast.
Yet foster I cannot a predilection
For rhyming love with heavenly direction,
A dress accessory, a push, a soap-slash-bird,
Or worst, a preposition long deferred.
And thus I mold for no apparent reason,
Indifferent to change of tongue and season
Around me, away from reading eyes,
A distant language that, beyond surmise,
Rhymes river with ennui and sea with grief,
And death with exhortation to belief.
Семьдесят лет нас обманывали. В космосе взрывы – без звука,
В тёмном прохладном месте хранятся совок и веник,
Врачи курят и зашивают одним и тем же пинцетом,
Ремёсла не пахнут ничем, кроме запаха денег.
Какой-то театр кабуки, но где же эта кабука.
Зима сменяется осенью. Осень кажется жарким летом.
Семьдесят лет нас обманывали. Или семьдесят поколений.
Гаркали в ухо, плюясь, или шептали так тихо-тихо:
«Как здесь будет прекрасно к восьмидесятому году!
Тридевять революций придут и тридесять щучих велений
Сбудутся, и коромысла сменятся водопроводом,
И наши движения бёдрами станут самбой и тико-тико...»
Семьдесят лет нас обманывали. А, может быть, семьдесят тысяч.
«Свобода – в огне», говорили, а позже — «свобода – в крыльях».
«Свобода – в земле», запевали на марше поэтов взводы,
А кто в это не хочет верить, того полагается высечь!..
И вот наши крылья – в огне, и земля встречает нас пылью,
И всё меньше и меньше времени остаётся до полной свободы.
Ты
Там
Не это,
Ты
Тут —
Не то.
Ты,
Так
И этак,
Здесь
Кто?
Никто.
Вы
Здесь
Оттуда?
Здесь
Вам —
Не там!
Вы
Нам —
Посюда!
Я
Вам
Как дам!
Я, ты,
Он, оно, она,
Песня дейксисом полна.
Там, здесь,
Плохо, хорошо,
Всё ссыпай в один мешок!
Вон
Там —
Не ваше
И
Не
Твоё,
Вон
Там —
Всё наше,
А
Здесь —
Моё!
Наш —
Весь
Вот этот,
Нет?
Так
Ты — враг!
Нам
Здесь —
Победа!
Нам —
Всё!
Вот так!
Мой, твой,
Наше, ваше, их,
Полон дейксисом весь стих.
Так, сяк,
Зло или добро,
Всё сливай в одно ведро!
Твой сок перекисший — ещё не вино,
Большая сарделька — ещё не сардель.
«Москва златоглавая» — песня в кино,
Отель «Калифорния» — просто бордель.
Сиденье на месте — не выслуга лет,
Цепочка событий — ещё не судьба,
Мешок за плечами — ещё не билет,
Гудок парохода — ещё не труба.
Вставай, поднимайся; ложись и ползи;
Безмолвствуй, бездействуй; мечись и кричи; —
А бюст однотипный ржавеет в грязи,
И саночки «Роузбад» тлеют в печи.
К месту назначенной съёмки
Прибыл наряд полицейских.
Ля кораццата Котьёмкин
Э уна кагата паццеска.
Что за мамаша с коляской?
Быстро проводим рекастинг.
Здесь будут песни и пляски,
Праздник стабильности власти.
Рашн зольдатен нисколько
Не кровожадны, как Рэмбо, а
То свистят «Юбер ден волькен»,
То мычат «Овер зе рейнбоу».
Где ты теперь, Джо Ди Маджо?
Что там в «Вечернем Курьере»?
Лезьте в коляску. Кораджо,
Мой дорогой раджоньере.
В тайге созревает манго.
На льдине стоит шезлонг.
Так завещал Кавабанга
Омайгат Вотдидайдуронг.
В деревне объявлен траур.
Прогноз так хорош, что плох.
Проследуйте, юнге фрау,
На одноимённый йох.
Зима у вас или лето —
Теперь мне один донткер,
Как мудро сказал про это
Товарищ Гешлехтсферкер.
На съезде икры минтая
Прошёл салон красоты.
Пускай теперь расцветают
Решительно все цветы.
В тайге объявляют танго.
Звучит ритуальный гонг.
Так завещал Кавабанга
Омайгат Вотдидайдуронг.
17 июня 2019 г.
Вот вы о чём-то говорите,
Тарам-парам, ктотам-стограмм, —
А мне рекламу на иврите
Включает нынче Инстаграм.
Его движок — не сельский дурень!
Проделав тщательный ресёрч,
Как предсказал товарищ Тюринг
И завещал товарищ Чёрч,
Он шлёт в Айфон наследниц Евы
Готовить, шить, летать, водить,
И в чём-то справа всё налево
Меня стремится убедить.
Встают колонны древних литер,
Сияет пляж, цветёт миндаль,
И улыбается кондитер,
И стюардессы манят вдаль.
Красиво, просто, непонятно,
Туда протон, сюда фотон,
Жирнеют на экране пятна,
Фурычит Инстаграмматон.
25 декабря 2018 г.
Коробо́чки
Little Boxes
Оригинал в исполнениях Мальвины Рейнольдс (авторском) и Пита Сигера
Коробо́чки на пригорке,
Коробо́чки из ляпы-тяпы,
Коробо́чки на пригорке,
И все на одно лицо:
Желтоватый, розоватый,
И сиренево-салатовый,
И все сделаны из ляпы-тяпы,
И все на одно лицо.
В коробо́чках — человечки,
Все с высшим образованием,
Держат корочки в коробо́чках,
И все на одно лицо.
Вот хирурги, вот юристы,
Бизнесмены, а вот политики,
И все сделаны из ляпы-тяпы,
И все на одно лицо.
Любят в гольф играть и в поло,
И мартини сухой потягивать,
И детишки их — как картинки,
Ходят в школы и в лагеря,
А затем в университеты
За высшим образованием,
И выходят все в коробо́чках,
И все на одно лицо.
И, как предки, уходят в бизнес
И заводят семью красивую
В коробо́чках из ляпы-тяпы,
Что все на одно лицо:
Желтоватый, розоватый,
И сиренево-салатовый,
И все сделаны из ляпы-тяпы,
И все на одно лицо.
28 января 2018 г.
Navigate: (Previous 20 Entries)