| 9:09a |
К рассуждениям Холмогорова про гимн и евразию.
За мелодию советского гимна как такового, во всех его ипостасях, надо убивать. Этот вой заблудившегося в степи татаро-монгола, это клоунское хармсианство... О, блин, какая гадость.
Он хорош только в сравнении с "патриотической песней".
Мочить в сортире. |
| 12:47p |
Хе-хе
Недолгий сон тревожен и чуток,
Лес стоит издыхающим шатром
Мы проснемся, стараясь не спугнуть уток,
Соберем свои вещи и коней запряжем.
Холодное утро и туманные дали,
Манят в ночь, в сон, в бессмыслицу тишины
Но мы говорим себе: нет мы еще не устали,
Мы все еще на войне, и дойдем до конца войны.
Край села, в мокрой мгле, скирды стоят рядами,
Красная тряпка маячит над чертовым логовищем,
Вот они, здесь, вот их звезда и знамя,
Ну что ж, пусть пули над этой тоской засвищут.
Стреляйте во тьму! Рвите серую паутину
В темных углах, где прячется враг!
Убейте их всех, их рабов и скотину,
До седьмого колена развейте их мерзкий прах!
Дайте мести своей разгуляться на воле,
Жгите бумаги! Срывайте со стен их идолов, ломайте престол!
Отрубайте всем головы и насаживайте на колья,
Пусть навсегда запомнят, кто здесь прошел.
Затихнет утро, и мертво оскалятся
По краям заборов кровавые костяки,
Что ж, так и надо, от этого мир не развалится,
Но тем, кто здесь лег, уже не поднять руки.
День за днем, упорно, пуля за пулей,
Клянемся убивать их, и за все ответят они.
Ты помнишь дом над рекой, золотые поля и ульи?
Ты помнишь давно забытые мирные дни?
Нет, мы не варвары, не летописные гунны,
Мы - соль земли, но дорога еще далека -
А мир наш там, где птицы поют, и звенят золотые струны,
И по ночам льется мирра на скобы замка...
...... |
| 2:47p |
ВОЛЬФ ЭРЛИХ
О СВИНЬЕ
Когда, переступив все правды, все законы
И заложив полвека под сукно,
Свои медлительные панталоны
Ты выведешь перед мое окно,
И улыбнутся вдруг тебе свиные рыла
Багровой свиткою несожранных чудес,
И ты внесешь лысеющий затылок
И жир на нем под холстяной навес,
И наконец, когда войдешь ты в лавку
И хрюкнешь сам, не подобрав слюны,
И круглый нож, нависший над прилавком,
Тебе нарежет стопку ветчины,
Припомни друг: святые именины
Твои справлять отвык мой бедный век.
Подумай друг: не только для свинины -
И для расстрела создан человек.
(Удар за ударом. Удар второй Литературный альманах / Под редакцией А. Безыменского. М.; Л. Госиздат. 1930. ) |