| 9:16p |
Я больше не пишу стихов
Болит. Болит за-над сердцем, давит на него из-под ключицы... Никогда раньше не думала, что душевная боль бывает так материальна - за последние полгода пришлось это узнать.
Помогала психологическая тренировка - представить бирюзовые воды Катуни, омывающие меня, проходящие через тело и смывающие, сдвигающие тяжесть с сердца.. сначала помогала...
Теперь не помогает. Я держалась. Мне ещё было чего ждать - до конца марта.
А потом оказалось - ждать нечего. Красивые слова остались прекрасными - словами.. Я попыталась вытащить на поверхность суть происходящего, понять - чтО со мной и с нами.. Вытащила.
Я не жалею, что - вытащила. Ведь именно это и было истиной. Именно это и происходило, именно так ко мне и относились.. И если бы я даже об этом не спросила - ничего не было бы иначе.
И сердце болит не от того, что - узнала. А от того, что всё - именно так. Беспощадно - так, и для меня - не может быть и не суждено иначе.
И я кусаю губы и пытаюсь смеяться. Моё веселье несколько истерично, и менее чуткие говорят - утомляешь сумасбродностью, а несколько более чутких сказали - перестань, не рви себе душу...
Я не рву себе душу. Она расползается сама под пальцами неумолимой судьбы, как ткань старого-престарого кружевного платка...
Я стараюсь ни о чем не вспоминать, не думать.
Всё по-прежнему стоит перед моими глазами.
А когда мне на миг начинает казаться, что не может быть ТАК бесповортно и беспощадно, потому что - ну ведь любовь же? - что что-то всё же делает меня нужной, не даёт мне уйти - меня тут же охлёстывает по лицу вопросом - "И ты будешь приходить К НАМ в гости?"
И я понимаю, что трамвай твоей любви всё же уехал... И билеты в него куплены тобой отнюдь не на меня...
Current Mood: меня больше нет |