Суббота Сегодня разговаривали о женщинах поэтов начала прошлого века [я, правда, все никак не привыкну к тому, что XX век стал
прошлым], и о том какие несчастные были эти женщины, потому что сперва им очень хорошо жилось и они были центром мира, поэтического и вообще, а потом случилась мировая катастрофа, и не одна, а потом все приличные поэты как-то вдруг поумирали, и этим женщинам пришлось совсем тяжко: нищета,
духовный вакуум, унижения, и какие! надо было вытирать пыль, а они пыль не любили, поэзия и пыль - вещи, как известно, несовместные, такая трагедия! а уж ужинать в одиночестве женщины поэтов совсем не могли вынести!
Я потом шел по улице и думал, что вытирать пыль я тоже не люблю, а уж когда приходится ужинать в одиночестве - то страдаю я от этого просто невозможно. И это так странно! я ведь не женщина поэтов; и мировых катастроф я никаких не переживал, ну, конечно, кроме какого-нибудь краха СССР или гибели шаттла "Челленджер"!
( Женщины поэтов (не все) )