Вот, лицо твое в рамке пылится,
эта фотка хранится, хранится,
как ружьё в позабытом прологе.
Примириться, напиться… спуститься
с круч Олимпа, ведь мы с тобой боги?!
Кучка писем, реликвия древняя
реставрированного далека
(вожделенный предмет костерка
или печки в убогой деревне,
всё решиться не может рука).
Бреешься, вот висок,
он седой, что-то жалко,
где же рифма «курок»,
неудавшийся сталкер?!
Фальстарт…
Где же гонор, азарт -
завтра выгонят, на хер, за допинг.
Уксус, видом вино, видно, допит,
разобьет нас подкравшийся март,
как колоду цветаевских карт…
ухмыляется выпавший джокер.
| ← Previous day | (Calendar) | Next day → |