...
Я со стола убрал твое лицо.
Твое лицо в его простой оправе
подобно тонкой разлитой отраве
и насыщает каждый вдох свинцом.
О доблестях, о подвигах, о славе
забывчивость сменялась изумленьем,
когда неуловимый запах тления,
являясь, разрушал каноны правил,
и, цепь пройдя мучительных санаций,
я обнаружил давнюю подмену,
пока еще не пробило Двенадцать,
и мир не свился вьюжною Вселенной.
Одиннадцатым, странным домом стада
в подвалы, вниз звук уводил свирели,
сквозь трещины картины Ботичелли
нутро сочилось босховского ада,
ты, милая, ты, нежная, ушла...
Но, что же так убог приют гордыни,-
боязнь высот, гуманность, плащ твой синий...
от этого судьба уберегла.
Тянулись худо-бедно дни мои,
тебя не вспомнить перед аналоем:
вот Оккервиль, составы мертвым строем,
вот талый снег, да ивы в забытьи...
( читать далее про гриппозное творчество и Когнитивный Диссонанс )
| ← Previous day | (Calendar) | Next day → |