Хроника несостоявшейся смерти
Сегодня у нас жара. Такое классическое городское пекло, когда все стараются забраться хоть в какую-то тень, пусть даже тень полупрозрачной крыши павильона на остановке. В прогнозах погоды заранее предупреждали об опасности тепловых ударов...
Два часа дня. На тротуаре около аптеки на Московской, раскинув руки, навзничь лежит мужчина средних лет. По виду пьющий, хотя пока ещё держащийся в пределах нормы. Из пакета, лежащего рядом, выкатилась на асфальт бутылка спиртного, но не пойла, а среднего качества водки. На голове кровоподтёк, раскрытые глаза, не мигая, смотрят в небо.
На остановке толпа, но на упавшего никто не смотрит. Впрочем, рядом с ним стоит юный милиционер, который, судя по всему, уже вызвал скорую.
Поднимаюсь на крыльцо аптеки, раздумывая о том, как внезапно может всё закончиться.
Через пять минут выхожу обратно на улицу. Подъехала скорая. Две женщины в белых халатах присели на корточки около упавшего. Поднимают его руку, отпускают, она безвольно падает.
Делают какой-то укол.
И тут он поднимает голову. Потом, опираясь на своих спасительниц, встаёт - не то чтобы так уж бодро, но на покойника уже не похож. Его ведут к машине.
Придя домой, выглядываю с балкона. Скорая уехала, милиционер ушел, а на том месте, где только что лежал человек, маленькая девочка кормит голубей, а мама умиленно смотрит на неё. Какая-то рождественская сказка получилась - с непременным счастливым концом.
Ну и хорошо.