| |
[Sep. 15th, 2006|01:23 am] |
Иногда хочецца найти у себя кнопку.
Не "нажал - кончил"
Как у Электроника.
Тыц и всё.
И нет меня.
Меня заебли в голову до смерти.
Я бегаю, как Савраска.
Меня любят, как Каштанку.
Я удачлива, как белый Бим с чёрным ухом.
А у семьи запросы, будто меня Рокфеллер ебёт.
На самом деле меня ебёт Вексельберг, да и то крайне нерегулярно.
Лучше бы и не начинала об этом всём.
Можно писать через запятую, долго.
Завтра Киев, оттуда в Берлин.
В телевизоре Игги Поп и Том Вейтс.
А в машине сломана музыка.
Летают мушки - дрозофилы.
Осень. |
|
|
| |
[Sep. 15th, 2006|01:44 am] |
Маркин продаёт музей.
Покупатели есть?
Я продаюсь вместе с этим ёбаным музеем.
Он просил меня любить искусство. |
|
|