"Сквозь дыру в моей голове"
Кажется, все мысли, разговоры, события этой осени сводятся к одному. Гнусные голоса, третье десятилетие не смолкающие в моей черепной коробке. Интроекты, интроектики, чёрт бы их побрал.



Впрочем - "по последним данным разведки, мы воевали сами с собой". Мне сейчас часто кажется, что чёрт проявляет себя именно так. Слишком уж много совпадающих симптомов...

Идиоты те, кто считает книги Грина сопливой романтикой. Причина этого распространённейшего заблуждения - свойство человека видеть везде только себя самого. А Грин, помимо всего прочего, написал гениальный рассказ "Гнев отца". Шесть неполных страниц - стоящие иных томов.

Тому Берингу повезло - у него был револьвер и статуя Шивы. У нас не было ни статуи, ни револьвера...

Голоса, в первые несколько лет твоей жизни звучавшие снаружи, по мере взросления пробираются внутрь.

"-Если ты не вынесешь ведро, бабушка будет ругаться..."
"-Если не сядешь делать уроки, отец тебя выпорет..."
"-Если не сдашь экзамены, тебя заберут в армию..."
"-Если ты ей сейчас же не позвонишь, она от тебя уйдёт..."

Они не затыкаются никогда. Они чудовищно эффективны. Они намертво привязывают вещи друг к другу.

Вынос ведра - к ругани бабушки.
Уроки - к порке.
Подготовку к экзаменам - к уходу в армию.
Телефон - к уходу любимой.

В итоге слово "надо" становится синонимом слова "никогда". Что, естественно, мучительно для тебя. Что вызывает муки совести. Делающие их ещё сильнее. И ещё. И ещё.

Некоторые не выдерживают. Каких только глупостей не выдумывает человек, чтобы сказать себе "я хороший". Религия. Благотворительность. Охрана природы...

Но первая же ошибка - и они набрасываются на тебя с удвоенной силой. Ведь чем лучше ты о себе думаешь, тем меньше у тебя права на ошибку.

Мы пустили в свои головы родителей - и спешим, вслед за Западом, пустить нашим детям в головы Государство. Прибавить к отцу с ремнём мента с дубинкой. Эх, стеклянные бусы либерализма...

Мне так хотелось с тобою сыграть в домино,
Но, говоря откровенно, смущало одно -
Что у меня в голове заведутся твои тараканы.

С некоторых пор
Чувствую их его за мной оно
Дышит в череп - дрожит позвоночник
Вот вот оглянусь оглянусь
Вдруг как даст по хребтине
В траву падаю, закрывая руками
лицо
И смеётся
Глядь - нет никого
Потихоньку встаёшь оглядываешься
пешком и снова
они где-то под сердцем
Темно темно
Кулаком о стену а
замрёшь
Пусто
Чуть отпустит

и снова
на тонкой нити тошноты
у горла 

Предо мной предстанет, мне неведом
Путник, скрыв лицо; но всё пойму,
Видя льва, стремящегося следом,
И орла, летящего к нему.

Крикну я... Но разве кто поможет,
Чтоб моя душа не умерла?
Только змеи сбрасывают кожи,
Мы меняем души, не тела.