zikoff's Journal

какую музыку я люблю
Я очень люблю КСП. Особенно, бывать на лесных слетах. К такой поездке готовишься заранее, покупаешь продукты и напитки, проверяешь туристическое снаряжение, маринуешь мясо для шашлычка, периодически наливая по 50. Потом, ранним субботним утром, когда город еще спит, быстренько наливаешь 200 и, в приподнятом настроении, весело бежишь на вокзал. По дороге судорожно вспоминаешь - ничего ли не забыто, может, забежать в магазин, пока не поздно? Ну, конечно! Пиво забыли. Весело покупается пара пластиковых баклаг - и в электричку. Одна бутылка водкиб пакет сока и пластиковые стаканчики в кармане рюкзака под головой, ручка, тетрадка и колода карт в боковом кармане. За преферансом и аперитивами время бежит быстро, под стук вагонных колес. А за окном мелькают родные и близкие сердцу березки, поля и перелески, веселые садово-огородные товарищества и величественные руины индустриальных гигантов времен коммунистической диктатуры. Вот и долгожданная станция "Платформа 98-й километр". Весело навьючиваем рюкзаки и бегом до ближайщих кустов. С облегчением вздыхаем, перекуриваем и перекладываем из рюкзака в карман под головой следующую бутылку водки. Дальше - лесная дорога, прогретый солнцем еловый лес, пение птиц и стук дятлов. Делаем частые остановки, выпиваем аперитивы, закусываем бутербродами - и дальше, дальше, в глубь леса, в самое его сердце. Но, чу! Слышится стук топоров и звуки музыки. Кто может слушать Heavy Metal в лесу? Конечно, это они, КСП-шники. Находим место для костра, выпиваем аперитив, рубим дрова и разводим костер. Можно немного отдохнуть, покурить, выпить пару-тройку аперитивов и дописать пулю. Но не следует расслабляться надолго, нужно нанизать мясо на шампуры, пока светло. Скоро ароматный дымок от шашлыков наполняет воздух и со всех сторон начинают подтягиваться любопытные КСП-шники с невинным вопросом "это у вас шашлычок тут?" - "это у нас тут слоны", дружелюбно отвечаем им - "какие слоны?" - "которые идут на Север" - "А..." и разочарованные КСП-шники уходят в кусты. Вот и шашлык готов, уже темнеет. Тут из самых глубин рюкзака достается замотанная в спальники и ветровки замороженная водка, она тягучая и от нее сводит зубы, в этот жаркий летний вечер, под пение птиц и жужжание насекомых, пьется она легко и так по-русски, что от умиления слеза наворачивается на глаза. Ночь опускается на лес, водка еще есть. Вот где-то вдали слышатся крики - это у лесной самодельной сцены собрался лесной народ и требует начинать концерт. Мы тоже идем - водка, стаканчики берутся с собой и, конечно, плейер с запасом батареек и кучей дисков KMFDM в кармане - чтоб этих придурков с гитарами не слышать.