| |
[Jan. 31st, 2019|12:09 am] |
Мне подарили исчезнувшее государство Лу,
В котором родился учитель Конфуций,
Хотя его дом давно превратился в золу
И пришли в упадок искусства.
Когда благородный муж идет в собрание нечестивых,
Ему улыбается голодный дух без лица,
Тот, кто срывает головы так, как срывают сливы,
Тот, от кого бежит расчетливая лиса,
Страшный алтарь стоит, как пустое место,
Он забыт, в нем не проводятся церемонии,
Смерть берет путника под руку, как невеста,
Как молодая наложница или жена без номера,
И желание, от которого сохнет горло,
Внутренности пылают нестерпимым огнем,
Передается камням и деревьям голым
И мертвецам, ныряющим в водоем;
Музыка, отрывая струну за струной от сердца,
Словно на маковом поле, собирает густой букет,
Бродит эхо в домах, как пропойца, от дверцы к дверце,
Хоть дома превратились в золу, и на карте нет
Государства Лу, изогнутого подагрой,
Брошенного под ноги воинам царства Чу --
Ничего, давай, я в нее заверну подарок,
В эту новую карту его завернуть хочу.
Бородатый поэт, проживающий за Уралом,
Где конкретные парни тоже любят подраться,
Поворочать мешки с костями и черным налом,
Подарил мне это бывшее государство. |
|
|
