| |
[Apr. 19th, 2009|12:48 am] |
На небе говорят: "Холодно, как в Преисподней," --
Ангелы прижимают ушки и прячут хвосты.
Недобрые новости получились сегодня.
На крышах растут антенн городские цветы,
Похожие на грибы, больные червем и дымом,
Как могут, так и работают на прием.
Скоро придет конец этим грибам червивым,
Скинхеды и гастарбайтеры строят наш общий дом,
В дворницкой, как в камере, пахнет портянкой длинной,
В дело идут транспаранты и мокнет мусорный бак,
Эхо подвалов врет голосом Джельсомино,
Восьмилетний чабан выходит пасти собак
На груду отходов фастфуда, и лучшего им не надо,
Он рядом стоит и дует в свою дуду.
Тут не жуй шаурмы, а все-таки станешь рядом:
Мы все скинхеды и гастарбайтеры в железобетонном аду.
А теория так уютно все объяснила,
Государство-антихрист пасхальным тестом растет,
Кровь этиловым спиртом по крупным церковным жилам,
По золоченым трубам беспошлинная течет.
На небе говорят: "Холодно, как в Преисподней," --
И назавтра назначать спектакль не хотят.
Новости сообщают, что мы умрем сегодня,
А вас завтра перевешают, как котят. |
|
|