| |
[Apr. 17th, 2010|03:58 am] |
По жирным автобусам, их окна покрыты сажей последних дней
(Никогда не смотри в стеклянные глаза контролера) -
Вода убежала куда-то, остался растерянный ряд камней,
Говорят, мостовая, до места доедем скоро.
Эта улица носит твое имя, она тебе как жена,
На ней дома (уходите, я не покажу вам билета)
Глядят любопытно; грибница каналов бурлит до самого дна,
Я бы вышла здесь, но будут ругать за это.
Я думаю о тех, для кого знакомые имена
Перебрались на городские карты, на урны жирного праха,
Кто пережил своих вдов (мне квитанция не нужна),
О пустых зоопарках и снова о Вас, Андромаха,
Вы, как главная площадь: автобусы делают круг.
Вы полагаете, это слишком официально,
Но пригороды темны, и только тогда преодолеешь испуг,
Когда ритуал соблюден и на сердце печально.
Ваш слуга контролер задает мне проклятый вопрос,
Нет, какой там билет -- по карманам есть несколько старых,
Все равно мы по кругу опять выезжаем на мост
Через старую реку, и нету ни драхм, ни динаров.
Если выйду на камень, неровно стоящий в ряду,
Разноцветными буквами в такт по ступенькам со стуком,
Мимо транспортных карт на бетонный пустырь упаду,
Звякнет сдвинутой крышкой шипастый ботинок над люком,
И свобода мохнатыми лапками манит со дна,
И в своей паутине дерется с осой шестиногой,
Пересадка; теперь, говорят, остановка другая нужна,
Вот тогда на свободу; но, трогай, родимая, трогай. |
|
|