| |
[Jul. 12th, 2010|04:35 am] |
В пустоте, на краю Вселенной, на узкоколейке одной,
Где живет одноногий афганец, и звуки стоят стеной,
Где чернеет дуб в три обхвата, упершись рогами в ништо,
А на нем велосипедная цепь, чтоб мальчишкам вешать котов,
Где не нужно нам быть, но гремит и дует в трубы камыш,
Где на сто ладов говорит, пыхтит первобытная тишь,
Где ржавеет советский трактор на полном гусеничном ходу,
Тракторист с бородой примятой тоже дует в свою дуду,
С этой музыкой, как в трясину, лучше сразу вниз головой,
Здесь волшебный скрипач играет по живому бензопилой,
Там флейтистка снимает лифчик, разевает свой дивный рот,
И от центра ползет истома, позвоночник идет вразброд.
Больше рук или ног не надо, пусть резвится бензопила,
Пусть Вселенная станет адом, нет в аду веселей угла,
А на днях Комитет Ветеранов присылал афганцу гармонь,
Управляемую по радио музыкальным словом "огонь".
Мы сюда идти не хотели, но ты знаешь слово "судьба",
Камышом в воде шелестели, но под сердцем хрипит труба,
Забываешь слова, как дышишь в шкурах пленного языка,
Под ногами небесной крыши есть подземных светил рога. |
|
|