| |
[Jul. 7th, 2011|01:02 am] |
Здравствуйте, меня зовут Владимир Владимирович Шахиджанян.
Надеюсь, как и вас. Думаю, что у вас все в порядке.
Например, Миша мне подарил ноутбук, а я от него
отодрала ножом клавишу "Caps Lock" по ошибке. Сегодня
ходила чинить клавишу. Адрес ремонтного лаптопного
центра был такой: ул. Дербеневская, д. 22. Компас
остался в рюкзачке (я ходила с лаптопной черной ебаной
коробкой на ремне). Было жарко. Я потерялась. Потом
случайно нашлась на улице Дербеневской. Она начиналась
с первых номеров, пришлось пройти ее целиком. В доме
номер 22 оказался Московский Дрожжевой Завод.
Я стала звонить домой, где дитя А. говорило с отцом М.
по скайпу. Они мне сказали, что нужно закрыть глаза
и смело идти на Дрожжевой Завод. Я и пошла.
Там был охранник. Я спросила, чинят ли у них на
дрожжевом заводе ноуты. Он ответил: "А как же."
Выписал мне пропуск. В это время симпатичная девушка
взялась откуда-то и улыбнулась охраннику. Он
с раздражением сказал ей: "Опять!" Она сказала:
"Улыбнитесь!" Он сказал: "Не хочу."
Потом мы с девушкой ехали в лифте. Она смотрела
на меня, смотрела и сказала вдруг: "Налево, налево,
потом направо." Так и оказалось.
В офисе по ремонту ноутбуков уже был мужичок.
Он задавал мастеру странные вопросы. Потом сказал:
"Да я же что в этом понимаю? Я совсем дикий.
Мне лишь бы работало. А я что-то забыл -- какой
кнопкой эта дребедень выключается?" Украл, наверное,
эту дребедень, или нашел.
Потом мне приклеили клавишу Caps Lock. Дали гарантию
на 90 дней со дня приклеивания. Странные люди,
захочу -- прямо сегодня отковыряю.
Потом я пошла домой и стала искать метро. Но его
нигде не было. Я спросила у одной дамы; она мне
посоветовала идти вдоль железной дороги. Я пошла было.
Дядя в черных очках помахал мне рукой и сказал: "Девушка,
там тупик." Он стал мне рассказывать, что лучше всего
ехать на электричке, и я попыталась зачем-то, но все
электрички уже уехали. Пока я искала другую дорогу,
этот дядя встречался мне раз пять. В конце концов
он проницательно сказал: "Вы что-то не очень хорошо
ориентируетесь." Я кивнула. Он продолжал: "Девушка,
где ваш парашют? Признайтесь, вы ведь прилетели на
парашюте? Где вы его спрятали? Где вы зарыли его
в землю?"
Дядя был похож на доброго следователя. Я вспомнила,
как читала отрывок из рассказа Чапека в книге, кажется,
"Занимательная психиатрия", и доброжелательно ответила:
"На Московском Дрожжевом Заводе." Потом я увидела, что
дядя больше ничего не говорит, и пошла искать метро.
Ходила, ходила и нашла еще другой завод. Он был
на какой-то улице, типа Летецкая или Литейная.
Там была проходная. Сначала оттуда вышла одна девушка,
одетая, как красивая секретарша. Потом еще две девушки,
одетые, как две красивые секретарши: на шпильках,
в юбках выше колена, и декольте у них такое неглубокое,
но загадочное. Потом целое море секретарш вышло, одна
лучше другой. Некоторые в брючках. Я не знаю, конечно,
что там производят, но это хороший завод.
Потом я еще ходила и нашла метро Павелецкая.
Этот пост содержит скрытую рекламу, бля. Зарывайте
свои парашюты на Московском Дрожжевом Заводе. |
|
|