| |
[Feb. 14th, 2016|03:53 am] |
Помнишь форму трамвая, грязный красный и желтый цвета,
Серый фон городов, серо-кремовый верх у пломбира,
На окраину города, в лес, неизвестно куда
Уходящие рельсы за рваные контуры мира,
В головах не разруха -- эклектика, как и теперь,
Анекдоты из фильма и притчи с сюжетом готовым,
И догадки о странном, прорехи от частных потерь;
Впрочем, взрослые врут и не смеют назвать это словом.
Нам оттуда кричат, нас такая-то мать родила,
И газетные фразы грамматику мнут, не ломая,
И несется трамвай, и хрипит, закусив удила,
Мы с таким-то плакатом стоим на пути у трамвая.
Ничего, ничего, не мы первые, не мы последние, не
Нас одних задавило, кого-то объехало даже,
Может, здесь остановка, у слякотной лужи на дне,
Незаметная, может, деталь городского пейзажа,
И трамвай, он ведь тоже родной; он ползет, жуковит,
Он трясется, и в нем пассажирские падают вещи.
Чтоб друг друга понять, переходим на канцелярит
И сверяем часы: сколько, вечность? -- такая-то вечность. |
|
|