| |
[Dec. 15th, 2017|05:15 am] |
Ты идешь; не видать ни дороги, ни герма,
Пыльно так, что дышать и не стоит трудиться,
Тени звуков, вот встретилась слякоть; наверно,
Это плещется в луже чужая водица.
Здесь обещана Лета -- но память острее,
Даже то, что не прожил, является взгляду
В этом мраке, и звонче поют менестрели
Там, где воздуха нет, или лучше не надо.
Вспомнишь белое тело своей нереиды --
Нет, не вздумай вздохнуть, и не стоит трудиться --
Олимпийские боги не прячут обиды,
Обжигают им нёбо костры инквизиций,
Да и то, жмется к горлу какая-то слабость,
Даже стыдная мысль занимается: "Кто я?"
(Медсестричка колдует с хвостами парабол,
И кривые шприцы у нее наготове) --
И ты делаешь вдох, совершая ошибку,
Возвращаешься в мир унизительной боли,
И надежда на встречу становится зыбкой,
Только след пустоты остается с тобою. |
|
|