| |
[May. 9th, 2018|12:35 am] |
Кривые, окольные пути к океану смерти
Ведут почтальона -- какой я тебе почтальон --
Как будто читаешь "...и вот уже сумеркам невтерпь..." --
И ветер проходит рядами бумажных колонн.
Господи, даже хуже, если глаза открыты,
То забор, то ограда, весь перегорожен маршрут,
Эти реки, куда не ступала нога Гераклита,
Ни пройти, ни проехать, и братцы под руки ведут.
Правда, что где-то есть прямая дорога,
Безо всяких забот случалось идти по ней,
Бежать под мокрым дождем, передохнуть немного
Ближе к утру, когда становится холодней,
Там, далеко, великаны руками вертят,
Воздух соленый, написано на столбе:
"Эта дорога ведет к океану смерти" --
Я почтальон, я с конвертом иду к тебе, --
Страшно, и как посмотришь в глаза болоту,
Влажные, как трава, вязкие, как асфальт,
Можешь читать сквозь несвежий конверт из плоти
Буквы, что мастер кисточкой рисовал. |
|
|