| пишет |
[Jul. 6th, 2018|12:16 am] |
Доктор Ватсон пишет из богом забытого Баскервилль-холла,
Согласно инструкции, описывает детали,
Перед ним на столе открытая кока-кола,
Он не помнит, о чем он писал вначале,
Он не помнит, кому, но ведь письма давно не доходят,
Зарастают дороги, и в сердце цветет трын-трава,
Крыши лежат друг на друге, как карты в колоде,
Здание почты разобрано на дрова,
Ватсон пишет: мой друг, не помню, каков ты с виду,
Здесь давно нет людей, а зеркала разбиты,
Станет мне одиноко -- я в коридоры выйду,
Там по стенам портреты -- Карлы, Хьюго и Маргариты --
Шепчут: от губ к губам вдруг проскочит шорох,
Но собаки скулят так громко, что я ничего не слышу,
Здесь есть один щенок, он мне особенно дорог,
Я рисую на нем (хоть фосфор погрызли мыши),
Чтобы его не съели: собаки едят друг друга,
Что поделать, больше никого не осталось,
Им никуда не уйти, здесь время бежит по кругу,
Светится и скулит, в душе пробуждая жалость.
Ватсон пишет из богом забытого Баскервиль-холла,
Где во мхах увязли облетевшие клены,
Между станцией Левошинка и станцией Виноколы,
И мерцает фосфор на шерсти у почтальона. |
|
|