| |
[Jul. 29th, 2018|01:37 am] |
В. Г. Б.
Вопрошает поэт бессловесную черную нефть,
В сочленениях труб он читает тревожные знаки,
Может быть, довелось нам какое-то небо прогневать
Так, что шорохи слов осыпаются сверху, как накипь,
Так что шорохи слов тут и там, сытый кот их не чует,
Он лежит, как вуглускр, утомлен или разочарован,
"Мир, -- шуршат, говорят,-- для иных и коварен, и чуден,
Не антропный ли принцип стесняет его, как оковы;
Вот колдун проклял девку, мол, век вековать ей с пьянчугой,
Девка вышла за парня, тот бросил работу и запил,
Бьет, тиранит ее; вот прохожий у них заночует,
Вот прогонит тирана и станет ей мужем, спасатель,
Но колдун написал на роду ему, кровью по жилам:
Суждено ему спиться -- и девку судьба не минует,
Так и будете жить, как и предки когда-нибудь жили,
Дела тут не исправить, судьбу не напишешь иную,
Ведь, -- шуршат, говорят, -- колдуна никакого и нет,
Бессловесная нефть, это просто, как еб твою мать," --
Не антропный ли принцип, как кот, точит когти во сне,
Но ему ли, обжоре, проворную мышку поймать. |
|
|
