| |
[Sep. 6th, 2018|01:37 am] |
Кто-то входит в черной накидке, давясь мацой,
Произносит "троллейбус идет..." -- и заходится в кашле,
Кто-то пьяненький, страшный -- так, здесь у нас будет лицо --
Продирает свой глаз и ползет представляться домашним,
И парадом к границе сквозь мрак напролом трактора,
Расступается мрак, группируется в роты и взводы,
Семенит оппозиция, все на подбор фраера,
Где-то снова нанюхались вашей и нашей свободы,
Но белей порошков, всеохватней машинных дорог
То, что бьет в ритме сердца, живот ужимает до колик,
То, что в передовицах между заколдованных строк
Не читает никто; то, что знает любой алкоголик,
Имя смены сезонов на вечность -- читая роман,
Ждешь, что кто-то не умер, но все-таки он умирает --
Так чуть слышно на цыпочках ядерная зима
Шелестит балериной, одна на радарном экране.
Кто-то в черном плаще, от стены отлепившийся бог
То бренчит в переходе, то движется с галками вровень,
То ли рэп, то ли на трех аккордах слежавшийся рок,
Мы с тобой одной крови, такая у нас группа крови. |
|
|
| |
[Sep. 6th, 2018|11:08 am] |
Вот хорошую книгу люди читают и радуются.
Я тоже могла бы такую написать, да опередили.
Ничего, у меня много других замыслов.
 |
|
|