| |
[Apr. 21st, 2019|07:08 pm] |
Ветер гонит воздушное стадо, но ветер плохой пастух.
Черная Инь по небу шарит рукой,
Шестикрылые псы на глазах испускают дух,
Шестикрылых быков стремятся закрыть собой.
Наступает сезон, когда ангелы беспощадны
В этих широтах; неорганизованный табор,
На низших ступенях неба все воздушное стадо,
Каждый держит молнию, как столовый прибор.
Конвекция вот-вот размешает белые перья,
Разольет тягучий сумеречный сироп
По перевернутым шляпам; пастух со своей свирелью
Всех растерял в ростках незнакомых троп. |
|
|