День, когда ушло НИЧТО
86 лет назад отлетела - правда, недалеко - душа (ведь у него была какая-то душа) - самого, пожалуй, страшного из убийц (идеолога убийств) на земле, в России уж точно. Радоваться его кончине, особенно, сейчас, не по-христиански, да и дело сдохло (будучи мертворожденным) - не сразу, но бесповоротно и окончательно. Хотя убрать мумию из разряда государственных святынь, отдав на содержание жалким зюгановцам или Жириновскому, чтобы возил ее по всему свету за большие бабки - рука властей не поднимается. Что ж, значит корпорация "силовых" юристов - не власть, не настоящая,  а имитационная, запуганная мифами от царя Гороха до позднесоветских, не чующая под собою страны, которая не спешит расстаться с итогами Голодомора, только не по-украински (29-33 годы), а с 17-го по начало 90-х. Мало похоронить Сталина (впрочем, и до этого сто верст ползком) - слава эффективного менеджера-душегуба досталась ему на ту же халяву: все вожди вывалились из ильичева пальтишка, логичнее же всех - Усатый Колобок. Пальтишко продолжает висеть в шкафу (там, где и скелет). И все же один повод к радости я бы назвал:  размежевание полюсов состоялось. Пушкин - наше вcе. Ленин - наше НИЧТО.Маленькое, скукоженное, бесноватое, подстрекательски-вездесущеее, как помесь таракана с муравьем, НИЧТО. Прах, сымитированный под куклу, доведенную пудовыми маяковскими стихами до живости ЖИВЕЕ ВСЕХ ЖИВЫХ. То есть, до АБСОЛЮТНОЙ СМЕРТИ. Вот ее пусть и стережет со своей пирамидой - но не на Красной площади, а в каких-нибудь тартарарах-трахтибидохах. Аминь.