Война
Ты живешь и делаешь великое дело. Ты строишь свою "чудо-машину". Строишь сооружение, на постройку которого тратил годы своей бессмысленной жизни. У тебя красавица жена, цыганка по крови. У тебя замечательные коллеги.
И через месяц после того, как проект закончен, начинается война. И ты, как военный инженер, идешь строить мосты.
А потом бомба попадает в дом, где была твоя семья. И ты остаешься один против всех. А потом тебя предают друзья.
А позже, ты отстаешь от конвоя и ходишь по рельсам заброшенной железной дороги, мимо полуразрушенных домов, похожих друг на друга в своем бесформии, в надежде найти хоть что-то. А потом ты находишь тех, кого можешь еще спасти. И живешь с ними. Войны уже нет, война в тебе. Ты можешь только выжить или не выжить.
А потом. Запах хлора, бежишь делать "ванну".
А потом. Просыпаешься утром от короткого приказа на гортанном языке. Встаешь, чтобы защитить тех, с кем жил последний месяц. Пуля проходит сквозь доски барака. Прямо в сердце.
По идее, тело должно болеть, но оно уже не болит, потому что нечему болеть.
И ты дергаешься, но твой мозг еще не способен осознать всю абсурдность ситуации. Он еще думает, что он жив. Но сердце уже не может биться и ты постепенно погружаешься сначала в глухоту, потом в темноту. И в темноте ты еще думаешь...
Зачем нужна война, зачем нужны эти годы жизни?
И ты умираешь.

Обычное дело, да?