|
| |||
|
|
Как Фонд негра посадил Идем мы с творческого вечера Евгения Евтушенко. Наслушались самого Великого Поэта, а также режиссера Мая, Владимира Задорнова и еще каких-то странных мужиков. Они несли какую-то несусветицу про то, что Пушкин первый употребил слово «поп» в стихах, про то, что литература чуть ли не двигатель прогресса, и национальная идея появляется после написания хороших стихов. То, что хорошие стихи есть отражение национальной идеи, им в голову, конечно, не пришло. Зато всем назло я умудрилась разбить два бокала одним махом и слегка опустить перед иностранцами главного редактора «ДОМа-2». Так вот, идем мы с вечера и уже машину хотим ловить, но тут меня переклинивает от Гоголевского бульвара пешочком пройтись до Госдумы. А че бы, собственно, и не пройтись? И вот мы уже почти у цели – в переходе на «Охотном ряду». Вдруг, откуда не возьмись, появился… ага, именно он. Даже два. «Гражданина негроидной расы», так в протоколе и записано. Наглые такие, в цепях, Пи Ди Ди вместе с Фифти Сентом нервно в сторонке курят, Тупак в могиле вертится от зависти. Всем известно, что эти «граждане» в РУДН наркотой торгуют. «Дай-ка, - думаю, - посмотрю вот этому в глазки, больно уж они красные, не уколотый ли?». Присматриваюсь, и тут это чудо в перьях начинает на меня моим русским кровным матом орать. ... Я сначала слегка фигею от такой наглости, потом подлетаю, меня за капюшон оттаскивает Нейролог (как потом рассказывал – от камеры оттащил), после чего залепляет ему в ухо и откидывает «гражданина негроидной расы» в двери метро. Гражданин пролетает как шарик в лунку, зацепляется за дверные косяки, подтягивается и убегает. Но такой наглости я уже не могу простить. И бросаюсь ему вдогонку вниз по лестнице с криками «Ну-ка стой, сученыш!». Народ расступается и одобрительно ухмыляется. Добегаю до конца лестницы, с ходу ловлю прямой в лицо, гражданин пропускает два моих, перепрыгивает через турникеты и опять убегает. Самое смешное, что спутник его еще в самом начале молча аккуратненько по стеночке ушел. Сзади подбегает Нейролог, его пропускает по своей карточке какая-то очень сознательная расово полноценная тетушка, Ванька тут же бежит к ментам, а я – за негром, конечно. Внизу эскалатора злоумышленника хватает за шиворот милиционерша (так женщины-милиционеры называются?), и мы под таким вот женским конвоем ведем его в комнату милиции. Менты отжигали как могли. Сначала молодой мент, смущаясь, передавал по рации, что у него тут «афроамериканец девушку побил», потом пришедший старший по званию с ходу строго спрашивал у «афроамериканца»: «А у вас в Нигерии тоже так принято?!». «Как принято?..» - с диким акцентом растерянно не понимал негр. «Девушек русских бить!» - пафосно отвечаел милиционер. Постепенно оказывается, что этот старший В.В. Ковалев (я В.В. Ковалева), и на звонке в телефоне у него тоже стоит «Чип и Дейл спешат на помощь». Итог предрешен. -- Она сама первая бросилась меня бить! – на ломаном русском оправдывается негр. -- Она?! На Чака Норриса она что-то не похожа! – отвечает милиционер. Мы с Нейрологом прыскаем в кулаки. Оказалось, что по-русски негр не понимает совершенно, только матом ругается хорошо. -- Как зовут тебя? -- What? -- Зовут тя как? -- What? -- Блин, тут есть переводчики??! -- Ну я переводчик… -- вступаю я. -- Спроси, как зовут это чудо. -- What is your name? -- Bryan -- Спроси, как по фамилии. -- What is your surname? -- Mainkh. -- ЧЕ??! – спрашиваем все хором. -- Mainkh Bryan. -- Так и пишите. Брайан Майн-к-х! – говорю старшине. -- Вот тебе мой parker, пиши сам свой name, - старшина пафосно протягивает шариковую ручку негру. Мы с Нейрологом и пятью ментами падаем под стулья от смеха. Дальше разговор происходит через меня, то есть на английском. -- Откуда приехал? -- ЮАР -- Что тут делаешь? -- Учусь. -- Где? -- РУДН. -- Какой курс? -- Второй. -- Вот я не понимаю эту жизнь. Он на втором курсе учится, а русский ни хера не знает. Как такое возможно вообще? Короче, так или иначе, парень больше там не учится. Запрос уйдет завтра же. Отжигали мы долго, потом менты нашли какого-то парнишку в качестве понятого и сняли всю бутафорию с негра. Без нее он совсем не крутой оказался. -- Скажи ему, что сейчас вот с этим молодым человеком вы поедете в милицию для дальнейшего разбирательства. -- With this gay we will go to a police to... (блин, я слово забыла..) Короче, тебя посодют, а ты не воруй. И пальцы решеткой складываю. Менты одобрительно смеются. Доехали до участка. На дворе полночь. Нас принимают дежурные. -- Откуда приехал? -- ЮАР. -- А почему у тебя с собой квитанция на перевод денег в Нигерию? -- Подруга в Нигерии. -- Как зовут подругу? -- $€@# (что-то невоспроизводимое). -- Документы с собой есть? Студенческий? -- Нет. -- Совсем? -- Совсем. -- Снимай все шнурки. Шнурки он снял, его уже хотели закрывать в КПЗ, как вдруг подходит опер и говорит «Ну-ка сними кроссовок». Снял. Ничего. «Другой снимай». Снял. Паспорт. Понимаете? В кроссовке паспорт. На имя Кингслея Анголу, проживающего в Нигерии. И отметки о въезде в Россию нет. Мы с Нейрологом довольно перешептываемся, что мол хоть свое движение против нелегальной иммиграции открывай. Анголу закрывают в КПЗ, а мы снимаем с меня побои (мой перманентно сломанный нос всегда помогает в таких ситуациях), отдаем справку и договариваемся о том, чтобы над Анголой провели наркологическую экспертизу. Ее проведут. Даже опер согласился с нами, что негр явно под наркотой. Этот негроид еще умудрился нас просить, чтобы мы ему помогли.
|
|||||||||||||||