Наверное, сколько времени крутится этот шарик – столько двуногие, гордо назвавшие себя – мыслящими, и пытаются понять,  что же такое любовь? Спорят до сорванных в крике глоток, расчленяя себя на молекулы, таща души в анатомичку…

А на самом деле…На самом деле все очень просто.

 

Если у тебя за спиной не полощутся два белоснежных крыла, то за свою жизнь ты наделаешь кучу косяков. Одни из них не стоят выеденного яйца, а вот некоторые…некоторые ты не сможешь простить себе никогда.

Кто нам самый лучший священник, отпускающий любой грех, как ни мы сами? Ан нет…

 

Ты заталкиваешь ЭТО ЧТО-ТО в самый дальний и пыльный угол своего подсознания, перед этим долго и упорно пиная ногами, пока не собьешь все в кровавую кашу. Ты усердно и упрямо внушаешь себе, что по всем законам сохранения целостной личности ты ЭТО себе простил и отпустил. Ты уже почти начинаешь верить, что забыл, что научился с ЭТИМ жить…

А ОНО выныривает в самый неподходящий момент, когда ты больше всего незащищен и открыт и бьет под дых. Бьет как профи, бьет насмерть, бьет так, что не можешь дышать, забываешь как жить. И хохочет тебе в опрокинувшееся лицо: «Что, сволочь, думал получится? НИКОГДА! Никогда ты не простишь себе. Я тут. Я всегда буду возвращаться»

И ты покорно принимаешь это всегда, понимаешь, что ОНО никогда не уйдет и мечтаешь о лоботомии…

 

И нет спасения.

 

Кроме одного.

 

Когда рядом есть человек, который знает о тебе ВСЕ. Не тот твой глянцевый, отфотошопленный и напомаженный фасад, который ты так привычно и давно нарисовал. А действительно все…

Все твое самое сокровенное до последнего вздоха. Все то, что ты сам от себя пытаешься спрятать.

И когда ты корчишься в конвульсиях своего НЕ МОГУ ПРОСТИТЬ СЕБЕ САМОМУ, когда тебе больно и страшно, как будто ты снова рождаешься на этот свет,  когда тебе кажется, что ты сейчас сдохнешь… ты просто поднимаешь глаза и видишь, что он простил тебе все. Все. Все то, что ты сам себе простить не смог и не сможешь. Простил и принял. И нет для него никого дороже. И он готов баюкать тебя и плакать вместе с тобой.

А потом придет твоя очередь баюкать и плакать вместе с ним…

 

Вот и все. Такая простая штука – любовь…

 

Поэтому когда я читаю «умные» статьи о том, что у каждого в семье должны быть свои тайны и свои скелеты, о которых никогда нельзя говорить, чтобы сохранить любовь – я начинаю смеяться.

Это не любовь, когда тебе нельзя поднять глаза и увидеть, что ты прощен за все…даже за то, что сам себе простить не сможешь никогда…

Это не любовь, когда ты не готов простить и принять все…