Залитый утренней бронзой Проспект Мира. Лотошники раскладывают свой товар.
Полтора квартала до работы, неуверенно входящее лето.
"В твоих золотых словах есть тихая грусть и праздник..."
Стена ливня весь переулок затоплен зеленью листьев и водой
Из-за окна непонятно, то ли мы в аквариуме, то ли за окном аквариум.
"В твоих зеленых глазах сто тысяч оттенков разных..."
Практикантки режут вырезки из газет. Прикалываясь, надевают на меня панамку. Идет маленькая клоунада.
Дворик отдыхает после утреннего солнца и дневного ливня.
"Фотограф снимал потрет, выстраивал перспективу,
Менял свои объективы, искал необычный свет"
Закать отозвался песне, несущейся из на редкость хороших для палатки динамиков
"В твоих соленых слезах есть все, что сказало сердце..."
...
Жаркий день. поворот речушки. прохладная передышка обрывается взглядом в упор.
кому-то еще что-то нужно. хотя бы ненадолго.
"Скрипач натянул струну, смычок свой наканифолил..."
Ночи уже прохладны. У старой плотины уже не так шумит вода, как лет восемь назад. все заболочено. Тут много речушек.
Ночь глуха и вязка. Будто нету в пяти километрах отсюда Москвы, метро...
Фары режут темень, но она поглощает их желтые лезвия
"Художник писал пейзаж. Для друга, не для продажи.."
Старые дачи, старые настолько, что в той качалке могла бы сидеть Раневская, а Тригорин что-то нести про бессмысленность своей писанины.
"Осколок бутылки, луна - вот вам и пейзаж ночи".
Все еще тепло, все еще...
"Таксист устремился в парк - на улице нет клиентов,
В кассете порвалась лента. За окнами снег и пар."

Снег и Новогдье. Заповедная страна только на линии горизонта, и не подпускает ближе.

Песня, похоже, заезжена вхруст.