Я не поэтесса, но говорю стихами
Навеяно вот этим торжеством на Малой колхозной улице старинного русского города Мухозасранска. И откуда они все повылезали, да еще в таком количестве. Просто мистика какая-то.

Во Франции умер Анри Труайа.
...
Что-то не пишут о нем ни хуя.
Борхес скончался и умер Грэм Грин,
Сэллинджер только остался один.
Скучно, наверно, ему одному,
Скоро и он дуба даст потому.
Выдаст Паланик последний кирпич,
Эллис надгробную стокает спич.
Все, что скопилось в душе у него,
Выскажет, и похороним его
Вместе с другими, кто раньше почил.
Миллер давно уж свое отдрочил.
Маркес навряд ли дотянет до ста,
Елинек тоже хандрит неспроста:
Премию дали, а некому брать,
Даже в Стокгольм не приехала блядь.
Суки совсем уж отбились от рук,
Сдохнет и этот придурок Памук,
Сам не загнется, так турки найдут
И по-армянски его отъебут.
Умер, короче, Анри Труайа,
Но ведь осталось еще до хуя.
В Лондон приедешь, над Темзой дожди,
Где-то по улицам бродит Рушди.
А уж ему-то давно бы пора
С Данте и Бахом ебать комара.

источник-marussia@lj

читать полный текст со всеми комментариями