Запах одиночества в асфальтовых изгибах,
В неубранной постели, я не хочу бриться.
И те, кто проходят, спеша, мимо
Убеждают в том, что не хочу возвратиться.

Что запоздавшее лето дает мне отсрочку,
А отсрочка мне вовсе не нужна, -
Я ведь уже поставил точку,
Чернилами, не расплывающимися до пятна.

Так что же мне надо? А я бы знал!
Натура, не привыкшая к покою,
Осеннюю свежесть, как затянувшийся финал
Воспринимая, размазывает рукою.