«Я старый солдат, и не знаю слов любви…»
Между Вуковаром и Осиеком находился небольшой аэродром Клиса, который занимали наши десантники, и где мне изредка приходилось бывать. Молодых десантников, направляемых в Югославию в середине девяностых, генералы щедро разбавляли контрактниками, но делали это как-то мутно.
Ехали мы однажды на аэродром с голландцем Джоном, и увидел он нашего солдата на КПП. Жилистому мужику было уже под сорок, но жизненные невзгоды так отпечатались на его лице, что ему можно было дать и пятьдесят.
Лето было жаркое, шорты в обмундирование наших десантников не входили, поэтому они сами обрезали брюки, кто выше, кто ниже, эдакий модельный дом «ВДВ». Да что там шорты! Они зачастую на постах и голые по пояс стояли, а командиры смотрели на это нарушение сквозь пальцы.
«Дед» стоял у шлагбаума, как положено, с автоматом, но в самодельных шортах с бахромой, и с голым торсом. Футболку он снял, конечно, зря. По его татуировкам на плечах и на груди было видно, что «ходок» на зону у него было не одна и не две, а как минимум, три.
Бог весть, каким ветром мужика занесло в ВДВ, где он подписывал контракт, и сколько и кому ему пришлось заплатить.
Джон не мог сдержать удивления, но высказался довольно дипломатично.
-Какой… э-э-э… странный солдат.
Мне пришлось выкручиваться.
-Да, он выглядит старым, но это очень опытный солдат. Такие солдаты служат у нас по много лет, и помогают обучать молодых.
-А-а-а… - протянул Джон. Кажется, он мне не поверил, но решил промолчать. Уж больно сильное впечатление произвели на него татуировки «старого солдата».