Я не умею сочинять. Это кого-то волнует?
Из-под опущенных ресниц, при повороте на Арбат,
Смущенно брови опустив, стрельнул в меня обманщик март.
Он, живо лужи растопив, заставил верить, что весну,
Которую я пропустил, - все потому что потому,
Нельзя писать в чреде потерь, которым счета нет давно,
Что сердцем полон лишь теперь, на повороте, решено
Им было в Вас меня влюбить и дать мне сил любить опять,
Душе светиться и светить, и позабыть, что значит спать.