когда б Вы знали из какого хлама рождаются посты
ведь день -скамейка в парке выкрашенный краской
в них все должно нечайно
от срама до неволи
до каждой косточки в височной доле
сквозь всякий стыд расти
и чуять под собой судьбу-легко
она страна
от края до звонка
не собой едина
где так вольно смотрится впотьмах