Сон про потоп
Холодно плавать ночью в Днепре. А впрочем, не очень. Вода блестит, отражая луну, глянцевая. Плавается легко, туда и сюда, да это и не Днепр, а море. Крым вокруг типичный. Вдруг глядим - а вода ушла, обнажилось дно, и какой-то бегает по камням котик. Наверное, бывший подводный, морской. Народ выбежал из пансионата, машет руками, обсуждает удивительный случай. Рогов стоит на берегу в белом костюме. Я говорю: как ушла вода, так и вернется. Лучше бы не ротозействовать, а бежать вещи собирать, потому что сейчас будет потоп.
В номере я нахожу радиоприемник, чтобы потом безнадежно вслушиваться в пустоту эфира, паспорт (он зеленый), деньги (потому что их никто не отменит), книжку (долго думаю, какое издание Тютчева взять, останавливаюсь на чулковском из эстетических соображений), засовываю в рюкзак одежду, зубную пасту.
Народ под окнами волнуется и показывает руками вдаль: море возвращается.
Рогов заходит в комнату, он небрежен.
- Компьютер взял? - спрашивает он.
- На фиг компьютер, - с сожалением отвечаю я.
Море приближается, идет дождь. Толпа за окнами кричит что-то веселое. Дождь бьет в окно, я прячу свои вещи в целлофановые пакеты, засовываю в шкаф, шкаф тоже как могу изолирую от внешнего мира. Море перешло в наступление. За окном все желто, мутно. Толпа рассеивается. Мы выбегаем из пансионата и быстро движемся в гору, за нами катится море.
Через час мы осмеливаемся оглянуться.