В день осенний написал я картину: мы грибы там едим под осиной. Ты мне говоришь: скушай ножку, а у меня в руках острый ножик.
Я шепчу: погода чего-то... У тебя в зубах только рвота. И твоих волос папиломы только вслеск истомы, истомы.
Зимний лес, бирозы, бирозы. Красные гвоздики не розы. Ностальгией паршите под ноги: штирлиц, штирлиц в окне одинокий.
Наши школы не ведают прока. Педагоги, не желая уроков, тихо кажут хуй из под юбок. Военрук надел полушубок.
Вы проблеете: как вы здесь жили? Нас небесные девы любили. И в учебниках рваных закладки - это наши мозоли, ребятки.
Вы в учебниках мните союзом, а для нас неприемлемым грузом иегова ваш был комсомольский и поля и поля под ногами истекали тем, что вы сейчас лепите в углу знамени: бесконечного повтора, смерти, инерции.
Я надеюсь, что вам скоро выжжжжжжжжжет мозг.
Предательство невозможно.